44/2020

In memoriam.

Hasta hoy leí la noticia de la muerte de mi tía Matilde Ramírez. Una enfermera de aquellas que a mi me daban miedo, porque nunca le tembló la mano para realizar una practica médica precisa y necesaria.

Era más bien, ya con los años, severa, pero al mismo tiempo muy contenta. Ella fue la que contó los primeros chistes malcriados en plena sobremesa. Fue ella la que me contó de cómo Pepito siempre se salía con la suya.

No era una madre en el pleno significado de la palabra, por sus horarios nocturnos de vela. Bueno, no soy yo el indicado para decirlo, pero cuando una de sus hijas se fue para el Norte a perseguir ese American-Nigthmare, ella, y solo ella, fue la que se quedó al cuidado de Alejandro, su nieto, que con el tiempo iba a llamarla madre, y ella lo consentiría hasta malcriarlo y llamarle hijo.

Pero cuento todo esto, porque ya no me importó mi cumpleaños número 44, sino que rememoré esa tarde en la que mi pequeña tía me regaló un frasco de vidrio, que debió ser de compota, y me dijo que fuera a su jardín a recolectar cuanto insecto hubiera. Ella sabía lo mucho que me gustaban los animalitos esos, y la secreta profesión de entomólogo que llevaba dentro.

La voy a recordar por su voz recia y su dedicada manera de vivir tan ordenadamente; tanto, que hace un año llegué a su casita en la colonia Bethania y estaba igual, de una forma sobrecogedora y mística, como la había visto a los nueve o diez años. Era una de las hermanas, pese a todo, que más quería mi madre. Eran como dos gotas de agua.

Una de esas gotas ya corre libre por el río.

LOS MALOS AMORES

Los malos amores no comen juntos

se echan la comida encima de ellos.

Los malos amores no se quieren ir
tampoco quieren quedarse
su corazón es doble y de ánimo gemelo
y tóxico.

Los malos amores son diabólicos
odian pero no lo saben.
Los malos amores no se quieren ir
ni siquiera alejarse demasiado
quieren seguir vengándose de lo que sea.

Los malos amores pareciera
que se quieren a los lejos
pero nunca se saludan en la calle
cuando van acompañados de la felonía en carne y hueso.
Todos parecieran tolerar que no se quieran bien
pero siempre que anda sola le preguntan por él.

Los malos amores se pegan enfermedades románticas
tan literarias como la Flor de Vietnam.
Son como ese virus que te sofoca
pero te mata lento hasta que su
tormento parezca ternura.

Los malos amores son virulentos
y se ponen zancadillas entre las sabanas
trampas de amor punzocortantes en los labios.

Los malos amores son así de dramáticos
/van en el aire agonizando/
así de histriónicos son buenos actores
cuando son buenos amantes
/alucinan la luna hambrienta de noche/
son siempre así de funestos y escandalosos
peleoneros
que tanto los policías vagan riéndose de ellos
mientras los mete a la cárcel tres veces por semana.

Los malos amores son todos iguales
Idénticos y ridículos cuando imploran
amor verdadero con indulgencias
estos amores son constantes y obstinados
en su mutilación diaria.

Los malos amores son todos iguales
ya lo dije
por eso los amores serios
ya ni se oyen entre la hierba y las espinas.

FIESTA CLANDESTINA

Ella se sacude y bebe alcohol.
Tiene atrapada una canción
en su cabeza.
Una bala perdida.
El walkman rebota de
esquina a esquina
del gran cráneo rubio.
El traido en cambio
se sale del cuadrado
haciendo una Party
hasta que ella logre
unir los nueve puntos
con cuatro líneas
de este singular toque de queda.

Dos o tres mil palabras serias
que los agentes guardan en archivos
para formar la caja negra.
Ya que el mundo es de guitarra
voz y batería
de paraíso, tubo y exceso.
No de horas muertas
y cuarentena
de pesadas leyes
y absurdos bonos familiares
de créditos impagables
limosnas populares y prestamos millonarios.
Hoy en el muro de esa niña-bien
de alma ExtraLight hay un comentario cierto
que abre la ventana
a los errores del estado de sitio.

Mientras nos envían a diario
el virus en recipientes vivos
y por el aire viaja la droga
en avionetas de lujo que se incendian
en la selva virgen
donde arde y habita el amor salvaje.

Cómo se va a soportal el caos y el tiempo muerto
sin el alcohol puro a tragos
y no solo diluido en gel al cincuenta por ciento.
Ella tiene la canción debajo de la trenza
exigiendo en video que oficialicen ya
junto con las mascarillas
un juego dorado de brillantes antifaces.

Oliveros /Pandemia 2020

CRIMINAL MIND

El ensayo de esta muerte empezó con una luz normal. Era la puerta a otra vida. Un encierro medieval. Pero este ensayo, no es de un nuevo orden, sino del mismo orden organizándose. Aún las mentes más brillantes de mi generación están igualmente confinados al absurdo, en sus cuatro paredes, dándose cuenta de todas las singularidades de este evento mundial y recapitulando las enfermedades del mundo.

Como siempre, y aunque no me vean, los grandes monopolios internacionales se saltan la barda con una llamada de un minuto a gobernación. La cuarentena es diferente en la capital que en la Guatemala-profunda como han dado en llamar al resto del territorio que también es porcentaje y estadística.

Este país no es pobre, lo que tiene es el estigma soberano de una deuda injusta, que ahora se hace cada vez más patente por las disposiciones bienintencionadas, pero con un discurso completamente incoherente. Dejar entrar compatriotas infectos y dar ayuda con selecciones tan absurdas que los muertos están pensando en resucitar para cobrar su cheque.

Por eso y más, en este país no se respeta el toque de queda, y no es la rebeldía, es aunque parezca abusivo el termino, el hambre canija la que les obliga a desobedecer. No como en Europa que todos y cada uno han recibido su parte y todos en paz fumando desde la ventana. Es así que en su mansión victoriana, el flamante embajador de Guatemala en Alemania Francisco Cali, se atreve a criticarnos desde su escritorio barnizado al estilo Luis XVI, desde su encierro confortable de copa de champagne y caviar.

Educarnos ahora para este ensayo es el problema. Reaprender a llevar este genocidio invisible. Este negocio de poner nuestra imaginación a trabajar para darnos cuenta en verdad para qué somos mejores, para qué somos realmente buenos.

OTRA FLOR AMARILLA

-
Todo es nuevo para los ojos
que van naciendo.
Crece la conciencia a un paso
con lo descubierto.
Pero lo eterno es fastidioso
gris y negro en las ciudades más modernas
y famosas de la tierra.

Los ojos de los niños verán esa grieta
ese muro mil veces pintado
esa fuente
ese palacio
esa catedral
ese suelo lleno de nombres
esas cruces llenas de sangre
esa bandera
esos ebrios felices
esa gente que puebla los parques
eso ladroncitos con hambre de verdades
esa mujeres con sus banderas
ese confinamiento espacial.

Lo eterno es simple.
Es eficacia de lo indestructible
su continua irrelevancia para los veteranos.
Esto es inadvertido al conocerlo
pero es completamente
predecible al descubrirlo.

El misterio de la muerte de un hombre
es simplemente para que lo antiguo
continúe siendo novedoso
y en algunos casos casi original.

Si Adán y Eva no fueran otros
el mundo ya se hubiera descompuesto.
Dios debe estar muy solo, triste y angustiado
de que todo sea como siempre.

DOS HERMETICOS

Dibujé un triángulo, un cuadrado y un circulo.

Nos sentamos juntos en el suelo.

Tomé una piedra y repetí el triángulo en la arena

el cuadrado en la tierra, el circulo en

el aire.

Encontramos el deseo.

Olvidamos el deseo

Dije que uno sabe dónde empieza un triángulo.

Dije, o repetí que uno puede inventar

donde empieza un cuadrado.

Encontramos la metáfora.

Uno no sabe dónde empieza un círculo.

El círculo es el amor.

En la ternura del trazado

Dos se quedan encerrados.

Nadie más que ellos pueden hablar adentro.

Encontramos el aprendizaje de la geometría.

Dos círculos rotos, se quieren, pero no se aman.

Repite de nuevo la línea con los ojos cerrados.

ALGUNAS POSTALES MEMORABLES I/II

1.- Ayer vi a unos reporteros de TVAzteca darles dinero a gente común para que se acercaran a comprarle bolsas de fruta a un vendedor ubicado frente al MacDonald´s de la 9na.Av. Así, contra todo razonamiento, lanzaron el discurso de apoyar la economía informal, con cámara en mano.

2.- Policías de cierta comisaría, muy razonables y sociables, aconsejaron a unos borrachitos que dormían a la par del basurero del Mercado Colón, a esconderse para mientras en una casa abandonada. Ayer me contaron que una de las chicas, casi como yo les dije en broma, bailó desnuda gritando no sabemos que oración pagana. No había una fogata a las dos de la mañana, eso fue lo único mal organizado, supongo.

3.- Las calles están limpias. Hay más carros que gente.

4.- Ayer mientras nos tomábamos la cerveza del medio día, irrumpieron al mesón dos policías amenazando con cerrar el lugar. La dueña se puso pálida, y accedió a pagar cincuenta quetzales.

5.- El aire está cada vez más limpio, pero la gente está cada vez más asustada.

6.- Mis poemas se venden como hot-dogs y por primera vez la gente los lee con calma.

7.- Ya estábamos aislados. Esto solo fue hacerlo tangible. Algunos romances necesitan de esos verdaderos despliegues de veracidad. La amistad ahora es virtual. El amor verdadero es cibernético. Solo esto puede ser totalmente aséptico.

8.- La economía ya estaba jodida. Ahora que, y dónde están ya esos doscientos treinta millones de quetzales? Acaso no eran para eso mismo pues! Por otro lado, todos los que se quedaron en casa ahorraron por lo menos en gasolina y menús Campero. Y, por otro lado, el realismo mágico va a empezar en la burbuja que ya comenzaron a inflar desde todos los medios de comunicación masivos.

- Hoy, un comunicado de prensa televisiva dio a conocer la asombrosa historia de un indigente que vive en un árbol, y pese a su situación humilde, condición de calle y menesteroso ingenio, cumple la ley. Unos minutos antes de que suenen las alarmas de las radio-patrullas Hilux, el hombre sube a su casa en el árbol en medio de la calzada Roosevelt.
Es asombroso como un noticiero nacional puede promover de una forma tan perturbadora el orden cívico y social. Risas grabadas.

- Se han incrementado los vendedores y vendedoras de mascarillas. Algunos, gracias a la ley de la oferta y la demanda, las dan un poco más caras o más económicas según la calle, la gente, la hora, la necesidad de una o de otra persona.

- Un amigo de esos de bar y cantina, de tienda y banqueta, de tugurio y altas horas de la noche, me sorprendió ayer con un grito de calle a calle:
¡Vos loco.., manito este ya es el fin del mundo,
se acabó todo, ya nos llevó la gran puta!
Yo le pregunté que por qué, sabiendo ya el número de muertos a nivel mundial, pero el me respondió fuera de la tangente, o tal vez con muchísima mayor seriedad que yo sobre el tema:
¡Está cerrada la Línea, mano!

- Esta es una guerra invisible. La gente no logra entender todavía el aislamiento al que han llegado y la desconfianza y rabia que se está incubando. El desamparo es normal, lo que está causando furor como nunca es la resignación. El hombre y la mujer ahora han sido tomados por sorpresa. Esta es una emboscada del poder, una trampa cazabobos.

- Algunos ya tomaron el control de la situación. Dentro de poco habrán discotecas a las diez de la mañana que cierren a las tres.

- Por otro lado más personal. Me están matando dos cosas: dormir toda la noche, levantarme de madrugada, desayunar a la hora y ya no ir a parrandear. Ah, y la falta de memoria.

CUENTO DE CUARENTENA

Mataron al hermano de Isabel. A media calle solo quedó el charquito de sangre en forma de ángel exterminador. Ella fue la única sobreviviente de una familia desintegrada.

Una tarde después del entierro se sentó a ver fotos que el habría tomado en su celular, pero más allá de una vida loca, se dio cuenta de un número frecuente. Entonces ella hizo la llamada más con certeza que con curiosidad. Pensaba que le iba a responder una voz de mujer, quizá alguna traída de su hermano. Pero no le respondieron.

A los tres días sonó el teléfono y ella se percató que había dejado el celular bajo la cama. La voz era de un joven asustado que fue recuperando la calma pero embargado en tristeza por momentos. Se contaron de todo, hablaron mucho sobre el ser querido que ya estaba allá en el cielo. Se rieron tal vez un poco cuando él le contó a Isabel el susto que se llevó al ver las llamadas del teléfono de su amigo tres días después que regreso de su trabajo en el interior. Ella le contó que había llorado mucho por su ausencia, al fin quedaron de juntarse para llevarle flores. Al terminar la llamada ella notó que el tiempo de aire se había ido volando sin solemnidades, y él, allá en su cuarto estaba encantado del timbre de voz de ella.

Así que se enamoraron. Así fue de medieval. Bajo los ángeles petrificados, las vírgenes compasivas, los escudos de aves humanas y feroces, las rosas secas y las gladiolas moribundas. Bajo el cielo azul puro de un Campo Santo en silencio, se dieron su primer beso. Fue tierno, no flamígero, ni carnal. Bajo el cielo y los cipreses meciéndose se dieron los primeros detalles de un amor valiente, eterno y gótico; entre los espíritus de celeste traje y blancas lapidas sin nombre.

Se tenían que dejar un día. Morir es sano y les llegó la hora. Ya en la habitación íntima de vivos roces y tibias caricias vitales. A gritos recios y somatones de mano contra las cosas, al calor inclemente de la canícula y el alcohol.

Hoy, en esta cuarentena que se nos está volviendo inmortal por una pandemia apocalíptica, él muchacho atenta a recoger los fragmentos del tiempo muerto que ya fue, memorias de aquel amor blanco. Cree todavía que todo puede recuperarse, volverse a juntar con ella. Aquel cariño fantasma de lujosos espíritus oscuros.

Entra la llamada, los dos han vuelto a ser extraños al responder. Solo uno de los dos entiende que ya no se atraen.

UNA POSTAL suREALISTA

En la mera esquina de la 8va. calle y 12 avenida hay una insignificante piñatería. Se podría decir que pasa todo mundo sin verla. Ayer, una mujer trabajaba en “vestir” el primer modelo de un Coronavirus piñata.

Lo estaba terminando de forrar con largos listones cortados como flecos verdes, y cubriendo sus puntas que le dan su nombre al maligno virus. Le pusieron un diseño con tan buen humor, que en lo alto le formaron una pequeña corona, que luego fue forrada de dorado para lograr un sentido de regio propósito sanguinario.

Al verlo terminado veo unos emblemas de Batman en los picachos. “Son los murciélagos”, me responde el dueño, que también me cuenta que la novedosa piñata es un pedido especial de un su cliente muy particular.

Me lleno de curiosidad. Quisiera saber quién o quiénes, y para qué festejo tan importante han pagado la estratosférica cantidad de cien quetzales.

ANOTACIONES SARS-CoV-2021

- 1. Lo que enferma no es el virus, es el exagerado avance de leyes y prohibiciones.
- 2. Es enfermo el cínico, contradictorio y aislante cúmulo de mascarillas y trajes asépticos, de desinfectantes, jabones y detergentes purificadores, cuando los países más poderosos del mundo han permitido en estas regiones que coexista el humilde en largos basureros. Se han preocupado por ejemplo de proteger con trajes de astronautas a los señores y jóvenes que, hoy en día y a esta hora, están recolectando la basura de tu colonia.
- 3. Este virus nos vuelve hebreos en menos de lo que nos damos cuenta. Te enseña a vivir apertrechado, como judío en tiempos de guerra, sin hablar con nadie, ni relacionarte con cualquiera que esté del otro lado.
- 4. Ya vimos que el virus mata gente de: hambre, enfermedad, de miedo, pero, sobre todo: de inanición.
- 5. El virus mata primero: la oferta y la demanda.
- 6. El presidente de cada país solo le habla a la elite de sus votantes; ni su voz, ni su ayuda llegará nunca al malabarista con naranjas que trabaja en un semáforo para darle de comer a su familia.
- 7. Los enfermó el asco y la náusea hacía los más vulnerables del mundo. Ahora se enfrentan a su propia nausea y asco. Toda cosa tocada por sí mismo será su mal. No saldrán a la calle por años.
- 8. Los enfermó la constancia idiota de creerse los más higiénicos, los que tenían las más estrictas normas de calidad. Los más asépticos de la tierra.
- 9. El virus no está afuera, el virus está adentro.
- 10. Los gobiernos lograran créditos y prestamos para solventar la vida de los más recios, cínicos y cobardes de la tierra.

Salón de Exposiciones

Los delfines han vuelto a Venecia.

La muerte en los Centros Comerciales vive,

hoy es vintage creer que

habita en un cementerio.

El mañana es un lugar sin nombre.

Las iglesias debieran ser los hospitales,

las calles han vuelto a ser llanura

y a Venecia han vuelto los cisnes y marsopas.

Las templos están cerrados

pero el gobierno trabaja doble vuelta

mientras le recuerda a todos quedarse en casa.

Pero los pobres de la tierra no la tienen

y no se van a infectar

Igual que los desnutridos que ya están

habituados al ayuno tres veces por jornada.

Wallstreet infectado en gloria

presenta una hora al día a los millonarios

jalarse el pelo al ver a sus empleados

almorzando en familia.

El mañana es un lugar sin nombre

donde los choferes ahora si quisieran

morir al menos con trabajo.

Ahora la pregunta de la banda The Beattles

tiene su respuesta.

All the lonely people

Where do they all come from?

Los animales vuelven al mundo

sin el hombre la tierra es un paraíso.

Lester Oliveros Ramírez

4rentena-2020-19Marzo

#mitu

En dos días cumple años Harvey Weinstein. Ya está en prisión ese muchacho que solo quería un masajito y un poco de cariño a la fuerza. Claro que todo esto lo cuento con sarcasmo, no se vaya a malinterpretar lo contrario y, las dos décadas y tres años que le recetaron vayan a quedar como un mal chiste. El dinero no lo compra todo, pero casi: lo absolvieron de dos cargos graves, abuso sexual depredatorio y violación agravada.
El abogado defensor alego a su favor que le habían dado cadena perpetua dada su edad y condición. El antes titán de Hollywood, aunque ya está en la cárcel, espera su prometida apelación, haciéndose el muerto a veces como buena zarigüeya, con el perdón de eso animalitos tan chulos.
En sus testimonios, las víctimas no logran hilvanar con justicia los momentos cumbres, que además son los momentos más incriminatorios, por pudor y vergüenza, o sabe dios qué mezcla de sentimientos lamentables. Además de cubrir con palabras entrecortadas, la violación y abuso, tienen que contar el justo momento de su degradación final, frente a un magnate extendiendo a la distancia un cheque para pagar su silencio.

II
Hoy se cumple una semana de su condena. No solo las víctimas directas, sino también los varios casos que se lograron descubrir, por medio del hashtag: #Metoo, celebran alrededor del mundo, la sentencia condenatoria. Todo esto opacado gravemente por la pandemia de un virus de diseño cinco estrellas, del que aún no se revela ni el autor, ni el móvil.
Pero los recuerdos perturbadores, la impotencia ante ese gorila albino, siguen siendo imborrables, hirientes y perturbadores para las atormentadas.
Hace unos años nadie conocía su rostro. Tal vez su nombre por haber sido el productor de Shakespeare in Love, y la extraordinaria Pulp Fiction. En las fotos del juicio prorrumpe calvo, entrado ya en años, los ojos perdidos entre unas ojeras de desvelo, escondidos en una papada de perro bravo; la corbata mal ajustada, solo, perverso, sosteniendo su carácter y postura de poder en declive.
Todo se desató hasta que el New York Times y The New Yorker publicaron testimonios que sorprendieron por poner de manifiesto los rumores sobre la conducta inapropiada del importante productor de cine.
La encantadora Salma Hayek, la vengativa Uma Thurman de Kill Bill, la glamorosa Gwyneth Paltrow culparon a Weinstein de acoso sexual. De susurros a rumores, de rumores a gritos, hasta empezar una gira de conciertos para hacer patente la preocupación ante estos hechos lamentables.

III
Pasado mañana, los guardias de la prisión verán a Harvey pensativo, grueso, colérico, sanguíneo y bélico, lamerse el golpe de la sentencia recordado la vez que le gritó a un periodista, en la cúspide de su egolatría: ¡Yo soy el puto amo! Y las múltiples escenas de sometimiento y miedo de sus víctimas ante éste serán rotundas.
Algunos se preguntan, por qué este productor de cine, premiado, y quizá con una carrera de éxito, que no tendría necesidad de encerrar a ninguna actriz, ni hacer ese uso patético de cortejo de muerte para seducirlas, no logró vencer a sus demonios, aún con toda su plata que podría tirar sin pena al cielo de Las Vegas.

Mientras tanto, veré esa escena de Jules en Pulp Fiction, acá en mi cuarentena a la intemperie:

“El camino del hombre recto esta por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad. Porque él es el verdadero guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti!”

Luego: el disparo.

CAFE DEL CENTRO GT

Ayer, luego de unos sueños intranquilos me vi convertido en un enorme sibarita, junto con mi gran amiga Karla Solis. 

Así que luego de unos schirmps, vino Chardoney, ensalada de lechuga con zanahoria y no sé qué más le puso la chef Priscila, nos encaminamos a tomar un café latte.

Hace unos bastantes años, yo trabajé para una empresa de impresiones digitales que brindaban una buena impresión a sus clientes, pero a mí no tanto. Una de esas empresas era BBDO y por allí en el Topacio Azul platicábamos de música y libros con un amigo llamado Mario, que ahora ha invencionado un espacio fuera de lo común para entretenerse con libros y detalles en un café que precisaba en el Centro Histórico.

El café está blindado contra el ruido urbano y se puede escoger de la librera el libro que más nos magnetice. Gracias Mr. Mario por tan interesante espacio, y Karlita por esa necesaria purificación de mots just.