martes, 26 de abril de 2011

SE BUSCA

A Joaquín Sabina,
que me ha dicho que esto, lo que me pasa,
tan sólo es parte del glamour.

Se busca mujer que quiera ser inmortal. Solicito que sea de cualquier color Pantone, de cualquier medida, de preferencia, eso sí, que le guste dormir en una cama imperial. Sugiero que sea voluptuosa de esos lugares a los que Botero, con todo respeto, les pone más brochazos y pintura. Que le guste el vino, un buen cigarro por la tarde de un viernes en alguna azotea. Se requiere que sea experta en escuchar y que sepa los salmos de memoria, para que entienda el porque del silencio. A mi particularmente me gustan coquetas, peligrosas y creativas. Que rompan los moldes. Con alguna patología y que sea evidente. Con gusto por las caminatas largas y las bragas pequeñas. Que oiga un poco de Jazz, pero que se abstenga de hablar de Rayuela. Que le gusten los cuadros y desprecie los libros de superación, pero sólo en mi presencia. Que me diga te quiero y haga cosas sin que me de cuenta, yo, o dios mismo. Que tenga voluntad y no se deje llevar por los periódicos, no es demás decir que yo no miro televisión, ya que apenas me siento, empiezo a pensar. Que tenga un excelso gusto por las fuentes, y si es mucho pedir, que le guste bañarse en ellas por la noche después de la juerga. Que mire de reojo y que oiga de repente. Que me mire, por cierto, con ganas de pegarme un tiro, pero que se arrepienta al besarme. Que me hable al oído y me diga cosas secretas, sobre todo para ambos. Que no le gusten las muchas amistades. Que sepa que los libros sirven de almohada y los buenos cuadros: de espejos. Que se bañe pronto y conmigo se tarde todo lo que quiera. Que me diga machista cada vez que le regale una rosa. Que me limpie los pies con su cabello y me llame salvador. Luego que vaya al patio y sueñe con ser una magdalena después de que se apague la última luz de casa. Que se llame como quiera cuando quiera. Que se vaya pronto y que por favor no me escriba cartas largas para que yo imagine publicadas. Que me haga sentir culpable a oscuras cuando no le de el beso de buenas noches. Que luzca bella ante cualquiera pero divina sólo para mí. Que baile poco pero que sepa bailar a solas y conmigo. Que me mire llorar y reír, como cuando se contempla a un muerto y, me deje hablar de todas y luego reírnos de todas y ninguna. Que olvidemos jugando y juguemos viviendo. Que hagamos poemas breves y nos guste tirarlos desde casa como avioncitos de papel. Que vaya mucho al parque, pero a misa sólo de vez en cuando. Que se llame puta y me diga mentiras. Que me sepa de memoria y no se le olviden mis peores defectos, pero sobre todo, que no me los diga sin un abrazo. Que me recuerde lavarme los dientes y ponerme la camisa correcta, pero que me deje escribir como yo quiera y, ser como yo quiera cuando quiera. Que no me llegue a sacar de una galería, ni se caiga en alguna esquina por cuidarme los pasos. Que no me tire mi droga favorita. Que me consienta llegar tarde. Pero no me grite de pronto. Que me diga todo esto después de hacerme el amor o antes. Que me haga jurar por lo más bello y loco, antes de acostarse conmigo. Que me cambie a fuerza de abrazos o mordidas muy suaves. Que me ruegue hasta al fondo y no me lo saque nunca en cara. Que no se canse de ser amable. Que se vaya, si quiere irse, pero que no me haga sentir culpable. Que me quiera tener enjaulado pero en una jaula sin llave. Que oiga siempre su corazón y me haga oír el mío. Que nos vayamos un día a un lugar cada uno y no volvamos nunca. Que se despida siempre con una palabra repetida en mi boca, muchas veces. Que no me regale libros. Que no me pida explicaciones obvias. Que sea pura como para llorar de sed y perdida como para encontrarme pronto. Que sea una fiesta y tenga los ojos tan abiertos que yo pueda soñar en ellos el final de este texto.
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lunes, 25 de abril de 2011

BREVISIMA ANTOLOGiA CON FALTAS ORTOGRaFICAS Y MoRALES





Algunas palabras me han construido por dentro: remolino de viento te he dicho a veces que el agua es mansa cuando mi cuerpo posee.

Guatemala 25 de abril/2:00pm.

sábado, 16 de abril de 2011

ALGUNOS PROYECTOS IN PROGRESS

Bueno, retomando las plurales obligaciones oníricas: no he tenido ningún sueño extraño en Ciudad Vieja. Al contrario, he dormido bien. Vivo en una casa amplia de dos corredores y un sitio de tierra donde hay algunos arboles de jocote. En una de sus alas tienen un cuarto de lámina donde el niño más pequeño cuida a una coneja blanca, que he dado en llamar Alicia y esto siempre causa la risa de la señora y sus hijos.


Están muy contentos porque llevé, no sin antes consultarlo con todos los de la casa, a Dixie mi perra Cocker que tiene una simbiosis de dragón y ser humano como la describí en algún otro texto. El ambiente de este sábado es hermoso. Puedo subir a la terraza y fumarme un cigarrillo admirando al volcán de Agua. Imponente y vulnerable. Una señora, con la que conversábamos en la camioneta, me comentó que ahora asaltan a casi todos los que suben. Me preocupé de inmediato, un poco más por los incautos ladrones. Cualquiera que sepa acechar los mataría sin que se dieran cuenta.

Hoy llega otro de mis cuadros donde aparece un borracho azul tirado en el suelo y sobre su cabeza la ciudad naranja, es un cuadro del pintor Edgar Andaverde. Lo trae Maren Kraushaar desde la capital en un pic up azul que los voluntarios dan en llamar the blue monster. He recibido un mensaje de Maren de último momento, cuando ya había perdido las esperanzas de verlo por acá “Hola Lester. Al final esperé a tu amigo, te llevo el cuadro”, los niños se rieron al verme saltando. Ya había pasado un tiempo desde que había visto ese cuadro en la ENAP para la exposición de Edgar. Le dije, con ese estilo profético que me caracteriza en cuanto no me tomo muy en serio “Ese cuadro me gusta, te lo voy a comprar”. Luego de tres meses, más o menos, el cuadro esta acá en casa. Es una maravilla, es como una revelación galáctica. Un cuadro es como un buen vino su aroma va tomando carácter y sus matices frutales van madurando. Era Gertrude Stein quien en casa tenía, en una pequeña pero muy ostentosa sala, a todos los pintores valiosos de su época, con algunos pintores y grabadores chinos. Pero tomar una copa ahí, como lo recuerda Hemingway en Paris era una Fiesta, era una experiencia de aprendizaje multi-dérmico y mega-sensorial.

Por otro lado estoy dando clases de francés los domingos en la casa donde vivo a los niños que quieran aprender. Tengo 4 alumnos. Las imparto por la tarde, de 3:00 a 5:00pm.

Entre mis proyectos en ciudad vieja también voy a presentar una película guatemalteca cada mes en la biblioteca de la Escuela Nuestro Futuro. La primera película esta programada para el sábado 14 de mayo. Empezaré presentando El Silencio de Neto, por recomendación de Luis Morales, al ver que estamos en las faldas del volcán. Luego coordinamos con Julio Hernández Cordón la presentación de las Marimbas del Infierno para Junio. Esto es parte de un plan a largo plazo para formar lideres jóvenes en la comunidad. Otro de los proyectos esta en conjunto con una comunicadora de Prodesa que realizará un taller sobre liderazgo juvenil.

Por otro lado más volátil cambiaré de nahual, de kan a SpitFire.
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viernes, 15 de abril de 2011

Los patos aplastados


Los patos aplastados
En la parte trasera de la oscura tienda china
         en la jaula de madera de los patos
         con polvo de paja por el suelo, arroz
         donde se apoyan los sacos de arroz,
         más allá de la caja de los pollos

Todos los patos mueren
         Lo mismo que los pollos-anguilas
         —cuellos de pollos doblados
         sobre barriles y cortan rebanadas de Samsara
         el mundo del sufrimiento eterno con hojas
         de plata tan finas como el hielo de Pekín

Tan gruesa & penetrable como la Muralla China
         la oscuridad de arroz de esa tienda, judías,
         té, cajas de pescado seco, soja,
         algas secas, monedas de a ocho,
         todo el globo por el suelo

Y las luces de la sonora Washington St.
         Tilín, mortecinas, pipas de opio y gongs de guerra,
         Tong, el arroz y el juego de naipes-y
         Tibet el tibet el tin tin tin tin
         la comida china se hace en la cocina
         Jazz

Los patos aplastados en la oscuridad, miedo blanco,
         mis ojos que reflejan esa licuefacción
         ¿y es que no entiendo el miedo de Buda?
         ¿el miedo del que despierta? Así que os prevengo
         acerca de la medianoche de la medianoche

Y cuéntales a todos los niños el hermoso
         relato mágico, locura múltiple, maya.
         árboles mágicos y tristezas de 
         la niña, y la más pequeña de todos los 
         hermanos en el pesebre hecho de tiza
         (azul en la luna)
Para los patos.
 
 
Jack Kerouac

martes, 12 de abril de 2011

DOS AROS ROTOS/ CONJURO 12



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Al fondo del fuego,
labios y brasas y
después de todas las brasas
la ceniza.


Repite mi nombre en las llamas doradas de lúpulo
y cereza.
Se queman los brazos y las piernas arden risas

Repite ese nombre mío perdido en la boca del cuerpo.
Y queda entre el fuego la palabra
Y luego salta de mí a la ceniza hablando.

Repite mi nombre en el agua hirviendo de la sangre.
Y siempre que bailo mis manos ante el viento arde el
siempre y el jamás.


Repite mi nombre a la hora de la hora.
A veces el fuego es silencioso entre dos amantes
Hasta que llega el viento y hace torcer las llamas.


Repite sin pensar sin dejar de sentir algo por el otro.
Luna de soles carniceros
déjame fuera para poder quemarme.

Repite una y otra vez tu nombre mío frente al que duerme inocente.
Un latido y dos cigarros y los aros duelos sin círculo.

Repite nada más lo que quieres olvidar para siempre de frente.
No hay regreso de las llamas que sanan ardiendo, tronando, jugando.


Repite hasta ahora la única palabra que no sabes entre el fuego.
Viajé: al hubiera se llega soñando.
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martes, 5 de abril de 2011

ALGO QUE SE PUBLICO EN UN BOLETIN DE ONG NINOS DE GUATEMALA

Lester Oliveros is Guatemalan. He is 34 years old and is studying Arts and Letters. He has also published a book. He told us that his love for the literature started when he was only 10 years old, when he read in his grandmother’s small library at home.

Lester noticed the urgent need of a school and a community library when he first visited Ciudad Vieja and was very interested in NDG’s projects from when he learned of the organization through the website and his first interviews. He describes this experience as one that “exceeded his expectations.”

“What I really like is that I am able to work with the children. The way I become a connection between the children and the teachers, between the story and the ones listening to it, between the spectator and a play” Lester said.

Lester’s goals in his new job are to reorganize the library, amplify its services, strengthen the computer classes and improve the workshops, among others. He also has great ideas for future projects. “These goals will support NDG in its educational goals and will help to develop the children’s creativity as well” Lester told us.

We would like to welcome Lester Oliveros and wish him the best in his new position.




http://farm4.static.flickr.com/



lunes, 28 de marzo de 2011

THE END OF AFFAIR

Jugar a cazar o ser cazado solo es cuestión de experiencia. El animal del hombre se alimenta de sueños hedonistas, el viento solo puede morir en cautiverio. Las mariposas saben muy bien parecer hojas secas y a los niños y niñas les es dada la imaginación gratuitamente. Puede pasar lo que sea antes que todos se marchen. Pero la aventura de vivir con alguien es solo para suicidas. Para compartir el pan se necesita hambre del otro. Podríamos dejar que nos quitaran todo por ese precioso latir loco de dos corazones, que no saben nada de la vida. Luego empiezas a verla como acorralada en sus ideas. Le botas todas sus defensas con una mirada inaudita y ella empieza a sospechar y a buscar por donde salirse de la jaula. Uno y otro se tiende trampas hasta que se miran locamente perdidos el uno del otro. El desamparo es la carnada. Solo los maravillosos primeros días mantienen latiendo el fuego casi a punto de morir de un soplido. Los ojos se esquivan y se empiezan a torcer los rostros en muecas cada vez mas parecidas a la locura. Pero ya convertidos en animales, los dos romperán otros vínculos hasta engañarse mutuamente riendo. Luego ella vendrá una mañana con una presa nueva. Tu como buen animal hambriento y asqueado la dejaras devorar un poco su alimento. Luego harán las paces como si se hubieran muerto.

lunes, 21 de marzo de 2011

Sotz`il Jay/ Oxlajuj Kawoq',

Nqarayij chi ronojel qasamaj nk’atzin chi nkitamab’ej nk’aj chïk winaqi’
Lisandro Guarcax


1- El Teatro Nacional como una nave.

2- En un concierto-ritual todo es importante: hasta las españolas que se meten coladas.

3- Al llegar, había una cola que llegaba hasta las gradas de la segunda entrada.

4- Encontré a Julita, riendo como siempre.

5- Caminé hasta la entrada y vi la cantidad de gente indígena y algunos llegaban por primera vez a ver al grupo Sotzil, según pude captar en alguna que otra conversación.

6- La gente llegó en cantidades.

7- Vi muchas Mayanlovers.

8- Las nubes empezaron a borrar estrellas y a pasar al ritmo del tum.

9- Todos a los que llegaban rumores de que ya no habían sillas: se iban tristes. Pero se iban por precipitados. Otros, ya lo pocos que vi a los quince minutos, amenazaron con romper las pitas que custodiaban la entrada. Una mujer, que debió ser Patricia Orantes, calmó a los manifestantes con unas palabras de esperanza, que no dejaban de ser enérgicas.

10- Mientras tanto, ya no estaba don Zapeta, que por cierto, había visto de madrugada y por la noche y sin su taxi es irreconocible.

11- Los trajes típicos en mestizos estaban de moda.

12- No pude resistir y compré mi entrada, cuando estaban a punto de dejarme entrar gratis.

13- Julio Serrano de seguro escribirá una nota de esto, o Alejandra V.

14- El ritual de lo oscuro y la sencillez de la natura.

15- El Teatro Nacional Miguel Ángel Asturias como un templo antítesis, como una distopia nebulosa y vaga ante los brillos del fuego.

16- David Marín filmando el entramado del tiempo, nuestro tiempo ambiguo en las nubes de copal, siglos en una imagen, real u holográfica, escénica o representativa, evocación y nostalgia, lunas multiplicadas en las seiscientas cámaras de teléfonos o BlackBerry.

17- El fuego, la voz de Kukulkan-mujer, el sonido de la flauta de Keme: hicieron que una mujer a la par mia gimiera de gozo.

18- Sotzil vuela, borra estrellas, quita el miedo, mata el tiempo, lo amplifica. Cada vez que miraba mi reloj corria más lento.

19- La danza es la amplificación de la cosecha y del espacio. El espectador es el reloj. El cielo es la tierra.

20- Sotz`il es el mejor cine que he visto.

21- El desequilibrio entre lo oscuro y lo luminoso termina siendo teatro astral.

22- Hay momentos profundos en la puesta en escena. Se oyen grupos de grillos en el silencio entre cada escena.

23- Hay momentos en que todo parece real. El leopardo es el leopardo. La muerte es la muerte. El orgullo visceral es un orgullo frente a frente al poder absoluto. Los gemelos son la dualidad. El fuego es el fuego. No hay simbología ni representación sino seres humanos jugando.

martes, 15 de marzo de 2011

IXCHEL

He conocido el fuego en los labios de una mujer dormida en su sueño. Una mujer de blancas nalgas con un centro rojo geométricamente delineado por galaxias florales. Nebulosa de marzo. Estalactitas nacen de su corazón caverna, de su principio húmedo de lunares aromáticos. Estoy ahora caminando como un espíritu que entra en un ser y la veo dormida, con su cuerpo de lomas volcanes, su bello torso cuadriculado donde otros hombres sembraron un miedo tras otro como si fueran begonias. La veo y muero momentaneo. Es radiante en su quietud terrena. Es estelar en su secreta posición de serpiente nimbo. Es imposible mencionar su nombre pasajero. Es ondular y elevada como la respiración de un volcán. Es infinitesimal y vulnerable. A veces la amo de lejos con una adoración óptica. A veces nos encontramos a lo lejos y nos decimos cosas sin palabras como si estuviéramos dentro de un sueño profundamente solos. No estoy seguro si ella quiere que yo duerma, me ha mantenido despierto por una eternidad adorando su cuerpo generoso. Últimamente sus pies se enroscan en los míos con una caricia de reptil humano. Me besa con su siseo preciso que me hunde en su tibia oscuridad de sangre. De vez en cuando despierta, pero no se levanta de su lecho, abre los ojos y me ve sentado escribiendo esto, sonríe y repta hasta una posición cómoda desde donde tenerme hipnotizado para siempre. Entonces salgo a ver el cielo de carne. He visto muchas madrugadas aparecer de pronto en mi letargo insomne. Oigo por millonésima vez una canción de pájaros despiertos y alborotados que hablan de cómo el día será para todos en esta tierra elevada.

Fotografía: http://www.triplemind.com

sábado, 12 de marzo de 2011

BIOGRAFICAMENTE A MI MADRE

El primer recuerdo que mi padre tiene de mi madre es muy extraño. Dice que se dio cuenta inmediatamente que ella no sabía nada de matemáticas. El por ese entonces era un músico que iba y venía de Honduras o Nicaragua con una guitarrita en la espalda. Quería ser arquitecto. Su padre le dio una negativa rotunda el día que les confeso su deseo. Creo que a mi abuelo, descanse en paz y mi memoria no lo ofenda, hubiera preferido que se fuera de una vez con guitarra y nada en una bolsa. Mi padre entonces irrumpió con garbo las calles de la zona cinco con una rebeldía a lo Dean, quien no a lo Marlon Brandon. Mi madre era entonces tan vulnerable como una brizna en el viento. Cuento todo esto, porque ahora que la miro a los ojos, veo la misma condición mundana que la llevó a permitir que mi padre la dejara con cuatro hijos en la más humilde de las miserias del alma y la intemperie del mundo. Creo que los hijos somos proyecciones de los deseos de nuestros padres. Mi madre me proyectó la magia. Mi padre el desamparo y un corazón huraño dado al juego y al vicio. Nada está de balde ante mis ojos. También ellos tienen cosas que yo aún no descubro.


Hoy es el cumpleaños de mi madre. Oigo a José Luís Perales, y pienso en lo hermosa que es la vida y lo puta que es la imaginación de los que a veces se sienten cobardes. El futuro esta ahora en mis manos, pero ya pasó, solo veo una luz en los ojos de mi madre con mi nombre en neón.

Picto—grafías

Hace años, Javier Payeras me dio el consejo de leer el ABC of Reading de un exiliado norteamericano en Paris, llamado naturalmente: Ezra...