DAVID MARIN/NUEVA INTERPRETACION DE ISABEL DE LOS ANGELES RUANO (IAR) POESIA -AUDIO -VISUAL

Estas manos mías conocen la ascención suprema

y la más burda ignominia.

Isabel de los Ángeles Ruano

David Marín es un artista urbano, que tiene un doctorado en Física de alguna universidad norteamericana; realizador de Luz de Lumbre proyecto del año 2007 con relatos del libro El Señor Presidente de Miguel Ángel Asturias, conocido en Xela, Antigua y Panajachel, lugares en los que ha exhibido sus videos de un corte vanguardista por la naturaleza de sus mezclas, entre literarias y musicales.
Nos encontramos el sábado 20 en el café-bar (Ex)-Céntricos. Tras unas copas de vino tinto, y su disco con las grabaciones de los videos, animaciones virtuales y poemas de Isabel de los Ángeles Ruano (I.A.R), con voces de Diego Moré, Redka, y Giovanni Pinzón (Bohemia, La Cofradía), Irassema Pocasangre (La gran Familia), Jeniffer Cisneros, Isabel Ruano (Disidentes, La danza de Shiva), pero no de los Ángeles, sino desde NJ, quien participó en la grabación de dos temas por Internet, con arreglos latinos y animaciones textuales en algo que se define como poesía audio-Visual. Fue acá en la zona uno, un espacio criminal y poético donde la violencia puede hacernos creer que la vida es sueño, o que las visiones de la memoria son tan actuales que bien podrían tocarse con un verso, que a David Marín lo llevó el azar y un poema[1] del libro Los Versos Dorados, por los tomos del estante familiar, hasta caer en sus manos Torres y Tatuajes. Pensó en seguida que había estado ahí todo el tiempo, como un símbolo de la vida y la obra de esta escritora que es una leyenda viva, que vende lapiceros, lociones o jabones, y unos poemas por las calles del centro de la ciudad de Guatemala y, que al mismo tiempo, es poeta galardonada con el premio Miguel Ángel Asturias. Toda una contradicción absurdamente efectiva para poner en perspectiva el imaginario nacional desde éste concepto novedoso en video.
Concluí en hacerle unas preguntas sobre su proyecto. Me habló de la posibilidad de que Isabel fuera un símbolo del posible presente de ciertos artistas en Guatemala; me contó del maestro Ramírez Amaya de su encuentro con su libro de dibujos Sobre la libertad, el dictador y sus perros fieles con el prólogo de García Márquez; y luego retomamos su idea de estas fiestas por algunos departamentos de Guatemala en que la motivación básica es dar a conocer a una de las grandes poetas guatemaltecas y provocar en los oyentes un breve, y saludable shock musical. La novedad de sus creaciones es el juego texto-tiempo-imagen. Oír los relatos de Ásturias y al mismo tiempo ver en video imágenes, sugerencias visuales, y música de Rock como en el caso de Luz de Lumbre es una novedad que logra felizmente, entretener jugando con la historia y la magia cultural de un país. En el caso de los videos de Isabel de los Ángeles Ruano, el poema satura inmediatamente con las animaciones textuales, como en el caso de Mares de Locura que los textos toman la forma y pulso significante de la imagen que la nombra.
Marín se ve fascinado por la idea de hacer bailar a un público con los poemas de Isabel de los Ángeles Ruano, y sus ritmos latinos cierran otro compromiso que al final sólo atentan a la vanguardia de la imaginación. Las fiestas se llevaran a cabo en Xela, Esquipulas, San Pedro la laguna, Panajachel, Antigua y por supuesto, en la capital de Guatemala éste sábado. Su mensaje, según un correo final que me enviara es: “estar de acuerdo, contento o acomodado en una sociedad profundamente enferma no es un signo de buena salud mental.”

*

*
[1] Edgar Gonzáles, (Hongo, La Pesadilla de Parker, Octubre, Bulimia, Sore Sight, Extinción, etc ) vino a grabar a mi casa Mi Yo, una musicalización del poema Mi Yo Muerto, publicado en el libro Versos Dorados.

fotografía: www.lazona21.com

KIND OF BLUE

O make me a mask.
************ Dylan Thomas
*
*

Debo aceptarlo con humildad, conocí el Jazz con El Perseguidor, de Julio el cronopio. Recuerdo que desde que Dédée empieza a moverse por ese cuarto con su vestido rojo “como un coagulo repugnante”, quise Paris, y luego Johnny y sus hermosísimos descuidos y su llanto frente a Bruno donde hablaba de dioses y de caballitos amarillos. Era para correr a la ventana y ver la luna mientras se escucha algo de Miles Davis. Talvez tenga que hablar de cómo perdí Kind of Blue. Sólo lo dejé como alfombrando un rompimiento. Casi vivíamos como si fuéramos algo más que simples novios, esto lo intuye uno cuando la mujer se encabrona tanto que uno actúa como un marido responsable y no habré la boca hasta que pasa el tornado. Yo, que soy negro, me confundo con la noche y salía hacía algúna esquina oscura como araña perseguida. Y luego de cada pelea me iba a fumar al patio mientras oía ese disco de Miles. Luego regresaba y, como si fuera una pomada, el disco había hecho su parte y ella estaba de un humor tan gracioso que terminábamos durmiendo abrazados luego de hacer el amor oyendo So What. Pero una vez hechas las paces resurgían nuevos celos, nuevos vicios, y todo se iba al carajo con excepción del disco de Miles que yo conservaba en una repiza como cuando uno guarda una medicina.
Ahora, luego de cien noches, siento que me hace falta oír algo Miles Davis, luego de una pelea, luego de todo, y solamente tengo unos discos de José José, un Wisky y una pregunta ¿qué estará haciendo ella en éste maldito momento?

SONGWRITER

A mi hermano menor.

I always wanted to be a farmer. There is a tradition of that in my family.

Bjork

*
Mi hermano es un compositor de canciones. Nunca aprendió a leer, ni mucho menos a escribir pero sabe hacer buenas canciones. Nunca pudo cantar una canción completa, tuvo problemas para memorizar nombres o direcciones, pero escribe canciones en sus momentos de soledad. Es feliz haciendo canciones inventadas con las pocas palabras que ha aprendido bien. Mi hermano tiene ahora veintinueve años y nunca ha escrito su nombre completo, ni le interesa; creo que ha ido viviendo en un mundo donde no es necesaria la escritura puesto que sabe que la felicidad de su mundo depende del hecho de crear sus canciones y luego olvidarlas. Toda escritura atenta a la inmortalidad, pero éste tipo de música y letra es un secreto breve que sólo él conoce y de vez en cuando podemos observar con cierto asombro desde nuestros recintos construidos a base de tinta y papel.
Últimamente compartimos algunos momentos en el bus. Almorzamos juntos en silencio, porque es un poco silencioso, como si se mantuviera ensayando sonidos o palabras para crear sus canciones. Pero cuando hablamos me dice que un buen compositor siempre será un misterio. Mi hermano es un misterio muy bien guardado por la naturaleza de sus circunstancias. Se llama Alfredo Oliveros y es increíble porque todo mundo lo presiente como alguien muy especial. Mi mamá cuenta que de pequeño se le cayó de las manos a una vecina, y me parece una contradicción que ésta vecina era de confianza de la familia y, además, se había quedado al cuidado de Alfredo tan sólo por unas horas. Luego de unas noches muy enfermo de meningitis fue dado de alta de un hospital de la ciudad. El doctor, un hombre serio, dijo que mi hermano no iba a poder caminar, que sería un milagro si hablaba, y que era más seguro que mi madre le pidiera a Dios que se lo llevara. Ella, como han hecho las madres desde el principio de la creación de este mundo, pidió lo contrario.
Y mi hermano, no sólo camina y es un ejemplo de felicidad extrema, sino que es, talvez, para todos los de mi familia, un gran compositor de canciones breves que inventa cuando todos nos distraemos.

*

*

Bjork, su música, sus composiciones fueron inspiradoras para esta nota.

ENTRE TODA TU (ENSAYO MULTIFONAL)

Si, viendo estelas Mayas y respirando el aire de Machu Pichu, entre las torres sin nombre de tus pechos y bajando a la hermosa flor de tus caderas

Quiero que te vuelvas gata pantera leona, quiero que grites arañes muertas sangres mates, quiero que vivas mueras resucites nueve o veinte veces a miles de segundos por hora, a miles de kilómetros entre toda Latinoamérica, quiero que me susurres hables cantes llores rías y acabes perdonada.

Que brinques trepes y juegues, que beses lamas y saborees, que te enciendas sutil, que me ruegues mal, que me pidas llorando gozando, que te vuelvas lo que yo quiero en ti, que me hagas desaparecer en ti, entre toda tu.

Que suspires gimas, que te arrastres ronroneandome, que te estires y te cargue como perra, que te abras como el cielo en celo, que te esfumes aromática, que me leyendas escribas, que te arrodilles sangrando, que te dejes adorar dorada, que te dejes amar gritando.

Que me llames papá, que me tires besos riendo hablando de lunas estrellas, de nubes montañas, que te duermas pensando, que te futures, que me masturbes escondida, que te disfrutes tu misma y termines gozándote, que me hagas valiente matando sueños efímeros.

*

*

Fotografía HHM

DIBUJOS DE NIÑO (5)

Siempre termino dándome cuenta que un sólo evento por pequeño que sea, potencia engranajes trasparentes y cadenas versátiles que mueven otros mecanismos bifurcados en miles de (re) acciones que se ramifican como las raíces de una planta o como la extensa red vial de Alaska hasta la Tierra de Fuego. Es posible, que, como la luz de estrellas muertas, algunos eventos hechos en nuestra niñez o adolescencia sigan bifurcándose y llevando el mensaje puro de una comunicación anterior que nos permite reconocer en los otros esas ondas de fraternidad y placer enviados como cápsulas al espacio en épocas en las que no sabíamos ni pronunciar un lenguaje. Esto sucede secretamente, dándonos la posibilidad de mantenernos felices sin el sobresalto del espacio-tiempo.

Ha comenzado a enviar estos mensajes con un ludismo radical. Nos hace reír con frases tan breves. Dice por ejemplo “que el quisiera ser grande para poder corregir a su abuelo”, y todos nos reímos pero hay allí una sabiduría reciente y pura, sin adornos; también nos dice “que cuando sea grande quisiera ser policía para meternos a todos a la cárcel”, y para cualquiera podría parecer una frase dicha sin razón en la vitalidad absurda de sus cinco años, pero creo que muchas veces se da cuenta del exceso de poder con el que lidiamos los grandes. Ha dicho que quiere ser basurero, bombero, ladrón, repartidor de agua Salvavidas, mensajero, escritor, medico y muchas veces todas estas profesiones a la vez. Hay veces que se lleva bien con todo mundo y puedo leerle un poco de ese libro de Hemingway que llevo por todos lados buscando evocar algún fetichismo romántico, pero normalmente lo leo sanamente para que el niño entienda de que se trata, despacio le voy explicando la tarea que describe el escritor y de la forma tan natural que habla de sus amigos: James Joyce y Pacin, y la forma que miraban el mundo. El niño se ríe, es muy vivo, despierto como diría mi madre, y merece que le cuenten como es el mundo de verdad. Bueno, tendrá que esperar un poco, yo no soy su padre, y su madre se mantiene muy ocupada, talvez el abuelo lo lleve a ver la vida.

Por el momento el niño sigue enviando sus infimos mensajes de libertad radical a todos los receptores que puede.