SOBRE LA INSIGNIFICANCIA DEL ARTE

El arte más grande es el arte franco que entra en el ser como una explosión. La música por ejemplo es inmediata, el cine es menos inmediato que la música pero es mucho más difícil captar una obra literaria. Pero el arte sigue siendo elitista. Algunos cuantos pintan, algunos cuantos escriben, uno o tres hacen cine, algunos hacen música. Y luego, un pequeño público, un grupúsculo de críticos detestables, y más abajo en el infiernito ese minúsculo y tenso, algunos compran ese arte pero no lo contemplan.
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CAER O LEVANTARSE

En realidad ahora pienso y dudo, si fue cierto ese llanto de ella al decirme que ese hijo perdido pudo haber sido mío. Pero no lo puedo creer. Toda la vida me he salvado de ser padre con el único recurso fantástico de implorar antes de hacer el amor. Pido que no sea varón ni hembra sino una idea la que nazca. Las ideas no son tan humanas hasta que se las deja ir por ahí con padres adoptivos. Las ideas nacen y se les puede mantener guardada, mas no se les puede prohibir crecer de boca en boca. Pero no era eso lo que quería hablar sino de ella llorando en la orilla de la cama. Claro que se había bebido más de tres litros y claro que yo también estaba drogado, pero sobre todo su llanto que no me lo puedo arrancar del alma. Me decía como entre quejidos que yo no sentía lo de nuestro hijo. Si, se atrevió a llamarlo nuestro, después de decirme que había estado con un fotógrafo australiano que le había tomado fotos desnuda y luego había hecho con ella lo que se hace con las tunas, le quito todito lo que le sobraba para probarla dulzura de sus tetas de nena y su hermoso culo de reina. Pero ahí estaba yo sintiéndome contrariado, porque pena no tenía, tampoco tristeza, menos culpa, lo que tenía en ese instante era unas ganas de un trago en otra parte y que pasaran las doce y amaneciera.  Pero ella llorando y yo a verga no éramos una pareja ejemplar, tal vez éramos ejemplarmente unos idiotas. Por lo pronto me dediqué a calmarla y a buscar donde tenía más pisto para salir por un litro al putero mas cercano. Se dormía rápido era lo bueno y a mi que me encantaba platicar con la putas, aprovechaba para salirme y llegar a unas cuadras a la tienda esa donde vendían comida para todos y había para beber hasta que el cuerpo aguantara caer o elevarse. Pero eso era otra cosa, ahora lo que me preocupa es si ese pequeño de verdad era mi hijo. En realidad no lo he creído nunca pero ya saben ustedes que un hombre niega hasta sus propios hijos siempre, es el mal del latino. Bueno si fue mío, murió. Si no fue mío también murió. Pero siempre he creído que desde entonces nos unía únicamente la lastima y el agradecimiento en pociones infernales. Eso nos unió, un ángel para un final. Nos unió su llanto que nunca oímos, su tibieza que nunca sentimos, su arrullo que nunca conocimos, y entonces ahí estábamos los dos, juntos, maldurmiendo con pesadillas y empujones en una cama donde podría solamente caber el amor y no nosotros. 
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LA SEXTA VOCAL

Erase una vez que había, una vez en cientos de silencios, desde la tierra de lo que soy, una vocal perdida, eso fue lo que oí, un nuevo sonido, oí que me contaban de una vocal perdida a su suerte en ese sitio. ¿Cómo sacarla de su terrible soledad, cómo calmar su sed y su destierro? Era única, sublime y solitaria. Así que me puse a inventar palabras donde cupiera ella, donde su soledad fuera compartida.

LA AGRICULTURA EN LA LUNA (CUMBIA)

Aún sueñan mis ojos la música:

Eres muy bonita, pero mentirosa, 

engañas a los hombres…

Una cumbía led

Una sonoridad para hacer crecer 

el trigo y la cizaña en una

luz ultraviolenta…

y tu eras maintenant

la que mis brazos serpiente mordían despacio

y tu eras en avant

la que entregada al danzón tal popular y lunático

encendía adentro otras luces biológicas

el último rayo il pleut

la última teoría chanson

el último invento eran tus labios fille

fuego intenso que era el medio día grand musique

más feliz

que cuando me llegaste a dar un abrazo orbital

por un poema mal leído en plena calle

que hablaba de matar por amor en plena esquina,

todos los demás el ruido de fondo

y vos seguís siendo el pentagrama de jour, de rien.

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3 ESTRELLAS AZUCARADAS

A la estrella IRAS 16293-2422 –a 400 años luz-.
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I
El hommie la ve
y se la come
con los ojos
y la huele completa
la juega y la agata
y la destroza entre las sábanas
luego hace un collar con sus dientes.
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II
Fui gitano
y fumé ducados
el mundo me dicta un verso
solo quiero decir, hermano,
que viví entre gentes diferentes
y son como todas
mis palabras sin esquinas
bajo la lluvia son expertas en mojarse.
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III

Veo al cielo

encuentro algón de azucar

color vainilla

con sabor a banqueta

con sabor a colchon robado

con risas color magenta

de a un peso

de un beso

de un enorme terron que se nos pulveriza

el cielo es siempre impredecible

un día nos va caer pan del cielo

y quizás chorros de Seven Up.

FAVOR DE LEER CON COPA DE VINO EN MANO (ADVERTENCIA: CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PURA COINCIDENCIA)

Marxistas Glamorosos 

Todo tiene que ver con los libros. La letra. El sentido. El espíritu de la palabra. Y todo eso que suena bonito. Bueno, están los filósofos de enciclopedia, esos señores de barbas blancas y ojos tenues, y esos otros científicos de Lenin y Marx que a lo mejor trabajan en salvar al mundo. Bien, a veces oír una conversación sobre los avances, grandes o pequeños del siglo XX y la s clases sociales, no esta mal. Pero entre los grandes temas esos que se discuten, sólo me queda la sensación de un gran vacío. Es como una nada gigantesca que conforme se acercan a las respuestas finales y a las grandes incidencias y precisos porcentajes de miseria e ignorancia, el vacío fuera creciendo, agigantándose, agrandándose, hasta que todos se dan la mano y se van a casa, a seguir leyendo.

Guerrilleros Vintage
Quedan pocos guerrilleros, pero los que quedan son vintage. Es raro verlos sin sus trajes de batalla en plena ciudad. Andan como perdidos, buscando una guerra que no se ve, que no se da, que no se ha olvidado pero que al mismo tiempo, pareciera que nunca existió. Entre ellos todavía hay gloria. Entre ellos todavía hay historias sin contar. Entre ellos todavía hay mucho por que luchar. Pero el guerrillero vintage tiene un poco del Socialista Gourmet, ya que a falta de guerra hay coloquios sobre política y se pierden en foros y discursos, y beben con extranjeros perdidos en el tercer mundo que quisieran inventar de nuevo otra cuba en medio de Mesoamérica. Pero solo pasa que pierden el tiempo en Whisky, canapes, o libros sobre revolución. Todos se ven muy old fashion y hasta parece una moda, dejarse crecer un poco el pelo, buscarse una playera vieja, unos pantalones verde olivo, una bufanda raida y una gorra con una estrellita roja, si, ahí, en el mismo lugar donde la lleva el poster del Che Guevara.

Socialistas Gourmet
Normalmente un socialista gourmet conoce sobre buenos vinos y quesos únicos. En sus viajes de exiliado fue atendido por europeos que le fueron creando un paladar en charlas sobre los pobres latinoamericanos y sus grandes carencias.

DRAGON

Dragón

Tengo una braza en el pecho. Es una braza en el centro del pecho. Respiro y se aviva su llama. El aire que trago y respiro la enciende, aunque es una chispa pequeña, que chisporrotea a cada aspiración que quema. Me chisporrotea, se quema por dentro y no se apaga el carbón que llevo. De vez en cuando me sale su luz por la boca y beso. Me dicen las extranjeras, garçon, maintenant vous êtes un dragon de feu.


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