Continúa mi educación sentimental, Mi educación urbana, Vivo
cerca del Trébol, Hoy por la mañana salí a dar un largo paseo, Lo observo todo
con detenimiento, Gente que se amontona en las puertas de los buses, son
demasiados, son una horda de obreros ansiosos por llegar muy temprano, por ser los primeros, por dejar atrás a todos. Es
irónico, todo eso por un sueldo miserable, en el mejor de los casos para
créditos impagables, es sarcástico, todo eso por un trato de perros, en el
mejor de los casos mucho dinero devaluado, Veo buses y buses pasar, veo gente
corriendo, veo gente en sus puestos de comida sucia de humo y cielo percudido,
veo indigentes perdidos, ya sin voluntad, volátiles seres que se desintegran en
la madrugada o al llegar la noche, Veo a un hombre que no parece joven, ni
viejo, No parece joven porque se ve que tiene algunos años más allá de los
cuarenta y, no parece viejo porque se sigue vistiendo como joven. Chumpa azul,
gorra roja con una insignia de los Yankees, y una bufanda de lana, Hablo con
el, le digo una broma sobre esa nueva forma de subir pasajeros a esos buses
cargadísimos de pasajeros hacía Ciudad Real, Me pregunta que qué onda, Le digo
la verdad, que soy escritor, Entonces, inmediatamente me cuenta su vida, Me dice
que por la gracia de Dios ya no toma, ni fuma, Se disculpa conmigo, Llevo un
cigarro a la mitad, Mira al cielo y prosigue, dice que desde hace dos años y
medio es feliz, Pasó trece años de su vida fumando Crack, una mezcla de cocaína
y bicarbonato, Me enseña sin pudor un balazo en su brazo derecho, Veo las
cicatrices de lado a lado, un corte de cuchillo en sus muñecas, Me quise quitar
la vida, me dice, Antes tomaba mucho y cuando le quería dar un beso a mi mujer,
ella me rechazaba, yo hasta hedía, Yo
pensaba que andaba con otro y se lo reclamaba a golpes, Ahora no, ahora salgo
dándole un beso en la frente, mi amor,
mama, ya regreso, me da la bendición y me siento muy bien, ya paso el infierno, me dice.
El Trébol es un lugar violento, sin embargo, historias como
estas son como esas flores muy bellas que nacen en los barrancos, aferradas con
pequeños hilos raíces a la piedra, y sobreviven.
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Cuál es su receta para la pasta que le pone al pan con
pollo.
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Mayonesa, chile pimiento, pollo desmenuzado y apio
fresco –responde la señora.
Se quedan en silencio. Un largo silencio que a las seis y
media de la mañana no es silencio completo. Buses urbanos se adelantan en
contra de la vía y mucha gente corre, como ya he dicho.
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Por acá de mañana es tranquilo, pero de noche ni se acerque.
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Por acá de mañana es tranquilo –repite la mujer –Ha
habido mucha violencia. Eso no se acaba.
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No se acaba –repite el cliente –y lo peor es que ya nos
dimos por vencidos.
Un bus rojo, mancha de sangre.
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