A mi hermano menor.
I always wanted to be a farmer. There is a tradition of that in my family.
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Mi hermano es un compositor de canciones. Nunca aprendió a leer, ni mucho menos a escribir pero sabe hacer buenas canciones. Nunca pudo cantar una canción completa, tuvo problemas para memorizar nombres o direcciones, pero escribe canciones en sus momentos de soledad. Es feliz haciendo canciones inventadas con las pocas palabras que ha aprendido bien. Mi hermano tiene ahora veintinueve años y nunca ha escrito su nombre completo, ni le interesa; creo que ha ido viviendo en un mundo donde no es necesaria la escritura puesto que sabe que la felicidad de su mundo depende del hecho de crear sus canciones y luego olvidarlas. Toda escritura atenta a la inmortalidad, pero éste tipo de música y letra es un secreto breve que sólo él conoce y de vez en cuando podemos observar con cierto asombro desde nuestros recintos construidos a base de tinta y papel.
Últimamente compartimos algunos momentos en el bus. Almorzamos juntos en silencio, porque es un poco silencioso, como si se mantuviera ensayando sonidos o palabras para crear sus canciones. Pero cuando hablamos me dice que un buen compositor siempre será un misterio. Mi hermano es un misterio muy bien guardado por la naturaleza de sus circunstancias. Se llama Alfredo Oliveros y es increíble porque todo mundo lo presiente como alguien muy especial. Mi mamá cuenta que de pequeño se le cayó de las manos a una vecina, y me parece una contradicción que ésta vecina era de confianza de la familia y, además, se había quedado al cuidado de Alfredo tan sólo por unas horas. Luego de unas noches muy enfermo de meningitis fue dado de alta de un hospital de la ciudad. El doctor, un hombre serio, dijo que mi hermano no iba a poder caminar, que sería un milagro si hablaba, y que era más seguro que mi madre le pidiera a Dios que se lo llevara. Ella, como han hecho las madres desde el principio de la creación de este mundo, pidió lo contrario.
Y mi hermano, no sólo camina y es un ejemplo de felicidad extrema, sino que es, talvez, para todos los de mi familia, un gran compositor de canciones breves que inventa cuando todos nos distraemos.
Mi hermano es un compositor de canciones. Nunca aprendió a leer, ni mucho menos a escribir pero sabe hacer buenas canciones. Nunca pudo cantar una canción completa, tuvo problemas para memorizar nombres o direcciones, pero escribe canciones en sus momentos de soledad. Es feliz haciendo canciones inventadas con las pocas palabras que ha aprendido bien. Mi hermano tiene ahora veintinueve años y nunca ha escrito su nombre completo, ni le interesa; creo que ha ido viviendo en un mundo donde no es necesaria la escritura puesto que sabe que la felicidad de su mundo depende del hecho de crear sus canciones y luego olvidarlas. Toda escritura atenta a la inmortalidad, pero éste tipo de música y letra es un secreto breve que sólo él conoce y de vez en cuando podemos observar con cierto asombro desde nuestros recintos construidos a base de tinta y papel.
Últimamente compartimos algunos momentos en el bus. Almorzamos juntos en silencio, porque es un poco silencioso, como si se mantuviera ensayando sonidos o palabras para crear sus canciones. Pero cuando hablamos me dice que un buen compositor siempre será un misterio. Mi hermano es un misterio muy bien guardado por la naturaleza de sus circunstancias. Se llama Alfredo Oliveros y es increíble porque todo mundo lo presiente como alguien muy especial. Mi mamá cuenta que de pequeño se le cayó de las manos a una vecina, y me parece una contradicción que ésta vecina era de confianza de la familia y, además, se había quedado al cuidado de Alfredo tan sólo por unas horas. Luego de unas noches muy enfermo de meningitis fue dado de alta de un hospital de la ciudad. El doctor, un hombre serio, dijo que mi hermano no iba a poder caminar, que sería un milagro si hablaba, y que era más seguro que mi madre le pidiera a Dios que se lo llevara. Ella, como han hecho las madres desde el principio de la creación de este mundo, pidió lo contrario.
Y mi hermano, no sólo camina y es un ejemplo de felicidad extrema, sino que es, talvez, para todos los de mi familia, un gran compositor de canciones breves que inventa cuando todos nos distraemos.
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Bjork, su música, sus composiciones fueron inspiradoras para esta nota.
3 comentarios:
Así es la vida papá, el absurdo lo mueve todo, y tu broder tiene toda la razón, los compositores son misteriosos... abrazo
Si, maestro, pareciera que hay que irse viniendo, que hay que escribir borrando, que hay que abrazar rechazando, y luego recordarse viviendo...jajaja
Salute, buena honda por pasarse por acá.
Se muestran realidades y se dibujan muchas luchas...que hermoso compositor tu hermano, a veces es bueno que se nos olviden tantas cosas...Un abrazo a vos COMPAÑERO!
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