Según algunas teorías freudianas los sueños le
deben a la realidad el misterio de perderse en escenarios que podrían
ser mucho más intensos.
En este sueño que tuve, sentí el
terror. Estaba en una habitación que, como siempre pasa en los sueños,
la intuía mía. Pensé que despertaba, pensé que estaba solo y en realidad
lo estaba pero todo se movía. Pero recordé que en algunos sueños que he
tenido antes, sucede que tengo la
ilusión de haber despertado realmente y entonces confié en que si me
dejaba caer, no me golpearía. Me solté y fui cayendo lentamente, tan
lentamente que tuve más la seguridad de que al caer completamente
despertaría. Casi fue como un instante de plena certeza y paz, al llegar
al suelo vi como mi cuerpo empezó a desaparecer.
Mi cuarto en
realidad estaba invadido por gente que no conocía y en el sueño eran
amigos míos. Una horda de ocho muchachos estirados en mi propia cama
tapados con mis sábanas. Estos intrusos se fueron después de que les
pidiera con muy buenos modales que por favor salieran de mi habitación
inmediatamente. Se fueron riendo y sin protestar. Luego abrí la puerta, y
salí al patio. Me perdí al querer entrar de nuevo a mi habitación pero
el terror se apoderó de mi al ver rostros demacrados, tristes y muy
viejos, como si fueran muertos sin entierro, cadáveres que aún no se
percataban de que ya, en algún momento de una vida distanciada, ya eran
mujeres y hombres sin vida.
Me desperté pensando que todavía iba cayendo lentamente en un silencio intenso. Era de madrugada.
foto:http://1.bp.blogspot.com/-KkSNMpXyRpo
miércoles, 27 de marzo de 2013
viernes, 22 de marzo de 2013
La nuit blanche/ Caminando.
Luego de una lluvia bendita de tres o cuatro horas, desde
las ventanas parecía que no era un día para el evento llamado infinitamente La
Nuit Blanche. Yo, que por tantos hilos de la fortuna amo la literatura francesa
y que algunas confunden con un deseo ciego por caminar por Champs-Élysées; fui
a caminar, no por esos campos lejanos y extintos del mejor glamour existencial
y llenos de restaurantes carísimos y vitrinas fúnebres, sino a esa calle
sencilla y real donde queda, entre otras maravillas, el Museo del Niño.
Primero que
nada, había un tráfico vial que invitaba a caminar. Caminé desde la Avenida
Reforma, pasando por el extrovertido Reloj de Flores y me adentré en los arcos
que delimitan parte del zoológico La Aurora y el aeropuerto que lleva el mismo
nombre de esta mítica finca. Al llegar ya había dejado de llover, y me sentí
transportado a una feria, a una gran fête. Al entrar a la Alianza Francesa
donde tengo tantos amigos bohemios y urbanos, me recibió Elizabeth B. con una
degustación de un vino francés. Hablamos viendo los corto-metrajes, luego
fuimos al museo de arte moderno que para mi es uno de mis favoritos. Ya saben
todo lo que uno puede sentir viendo un cuadro, golpeando el iris. Me gusta
comentar eso. Magda Eunice por ejemplo, es todo un tema. Pero el museo al que
no había ido jamás, era el de Historia Natural.
Lo que me
pareció extraordinario fue ver a familias enteras admirándolo todo, niños,
adolescentes de colegio comiendo o bailando en la calle, personas adultas y
otras más adultas, disfrutando de un momento en esa república de la libertad y
el arte que se había vuelto esa calle después de la lluvia. Una señora detrás
de mi le comentó a sus hijas “les parece que no hay frío, la noche se puso
tibia”. En efecto, la noche terminó
siendo perfecta.
Había
exposiciones de pintores en las afueras de la Alianza Francesa, además de las
actividades de la municipalidad, que colaboraban con el orden y la seguridad
del lugar. Un mundo así queremos, pensé.
Luego de todo, había buses para los que íbamos de peatones
disfrutando de los placeres de la pobreza, el aire fresco, los shucos, el paisaje nocturno de un
momento que realmente se hizo con algún deseo universal de inteligencia.
La nuit blanche, traducido quiere decir una noche sin dormir.
jueves, 21 de marzo de 2013
P0E3DAY
Walt Whitman.
Poema inspirado en Elizabeth B.
El zipper de la noche se fue corriendo suavemente
hacía abajo
dos montañas en erupción hicieron temblar la tierra
la luna
más abajo y dentro del agua
escupia rojo vivo
de su centro germinal escarlata.
Advertencia Esoterica para un Lunes
Lo que hay que leer no son las manos, ni los libros abiertos o fáciles, son el corazón apuñalado, la sangre roja, amarilla o negra, que salta y brota contando las sonrisas.
Vida de los Insectos
Las cucarachas son los jaguares de las cocinas,
leonas que comen lo que sea.
Luces buscan los caracoles
de día y de noche
las palomias que botan puertas y ventanas.
Mientras nocturna
la mariposa se siente dueña de la muerte
hormigas y estrellas van y vienen
microscópicos escarabajos
crean la noche.
El cielo y el sol
son la cena de los gusanos.
3pm.
martes, 12 de marzo de 2013
VIDAS DE PERROS
Acá, cerca
de la editorial hay un perro blanco, sobreviviente.
Su pata
izquierda, la de adelante, es un muñón que le impide caminar, sin embargo nunca
se da por vencido. Tiene tanto carácter que nunca baja la guardia.
Entró, un
medio día como un soldado que llega de la guerra y se hechó frente a nosotros.
El dueño del comedor me contó su historia.
-
A la vuelta, hay bulldog. Una vez se pelearon. Éste iba
ganando, pero el bulldog le mordió la pata y no lo soltó hasta que llegó el
dueño. La pata ya estaba rota cuando lo logró separar.
El perro tenía muchas marcas, cicatrices y una mirada de
paz. El del comedor siguió contando.
-
Nosotros le damos algo de comer cada vez que podemos.
Pero siempre fue de la calle y aunque usted lo ve con tres patas, todavía
pelea.
-
Se nota –le respondo –.
-
Acá se mantiene la mayor parte de tiempo, le decimos Trípode.
-
Me recuerda una historia –le cuento – de un perro callejero
en una ONG de Antigua Guatemala, que terminó en Holanda, porque una joven
extranjera se lo llevó. Las maestras peleaban diciendo que en lugar del perro
se hubieran llevado a una de ellas.
-
¿Las maestras eran bonitas?
-
No tanto, pero muy trabajadoras.
-
Ha entonces… mejor no digo.
-
Dígalo.
-
Yo me llevo pero a la más bonita, pregunteles que si
quieren ir a dar una su vuelta al puerto.
-
No creo que quieran ir al puerto.
El perro se levantó y dando pequeños saltitos llegó a la
puerta y volteo a ver con hastío.
-
Es un perro valiente –dije.
-
Todos esos perros de la calle tienen unas historias
interesantes.
-
Hay gente admirable también –traté de corregir.
-
Pero no como los perros, ellos ni saben quejarse.
El perro se terminó de ir.
miércoles, 6 de marzo de 2013
PERSONAS/ Carlos Fuentes.
El último libro de Carlos Fuentes lleva, como esos barcos fantasmas,
algunos personajes que vivieron muy de cerca del autor de Cambio de
piel. Algunos tan buenos en su oficio como William Stiron o Julio
Cortazar, otros tan sobresalientes en la política y otros tan
sorprendentes como Lillian Hellman o Luis Buñuel. Pero me sorprende que
no haya dedicado un capítulo a García Marquéz, quién fue uno de los
inseparables desde su llegada a México. Esa ausencia entre los
personajes que va relatando con un gusto entrañable Carlos Fuentes, me
parece un olvido letal.
Sucede a menudo que los halagos
terminan siendo, si son con gracia y justicia histórica, pistas para
revelar caracteres, manías, gustos. Ciertos cómplices de alguna forma de
actuar específica y común. En el caso particular de este exiliado de la
muerte, adoraba con todo su corazón la entrega total a las causas de la
armonía internacional y la imaginación. Carlos fuentes
empieza hablando en su libro póstumo de Jean Daniel, un francés
parecido a los personajes de Graham Green o Eric Ambler. No es casual,
es estrictamente premeditado hablar primero de esa gente que el llamaba
“la más inteligente del mundo”. Es premeditado además, que en algunos
capítulos del libro se cruce un suceso: la toma de posesión de François
Mitterrand. Sin embargo habla con justicia de los buenos norteamericanos
y de esa Norteamérica original que dio a luz a grandes artistas.
Hay un excelente retrato, por ejemplo de André Malraux. De Pablo Neruda
casi un ensayo profundo sobre el por qué de su fama mundial. A mi no me
importan tanto los quehaceres de los políticos pero bajo la prosa
vagabunda y erudita, parecen seres de una novela donde cada uno sabe su
carga elemental de movimientos en ese tablero que se extiende desde el
Zócalo de la ciudad de México (ó desde cualquier parte del mundo).
Carlos Fuentes creía en su labor embajadora y habla de Bill Clinton como
uno de los más inteligentes presidentes de américa y, de Lázaro
Cardenas a profundidad.
Pero hay algo en el libro que me llama
la atención por su labor promocional y más que ello, por su interés,
hasta el final, por las mujeres listas y bellas. Claro que en este caso,
desde una perspectiva intelectual, pero no sin cargar cada frase de
sensual entrega a sus encantos. Los títulos son Tres mujeres
desconocidas: Edith Stein, Anna Ajmátova y Simone Weil. Y Dos mujeres
por conocer: Susan Sontag y María Zambrano
Personas, ese es el
nombre del libro. Me parece todavía curioso que comience con un
periodista y terminé con un político. Ambos hombres de acción y no de un
poeta, quizás otro olvido voluntario: Octavio Paz con quien también
conversaron alguna vez.
Lester Oliveros Ramírez.
jueves, 21 de febrero de 2013
DONDE CAE LA NOCHE/ EL TREBOL
Continúa mi educación sentimental, Mi educación urbana, Vivo
cerca del Trébol, Hoy por la mañana salí a dar un largo paseo, Lo observo todo
con detenimiento, Gente que se amontona en las puertas de los buses, son
demasiados, son una horda de obreros ansiosos por llegar muy temprano, por ser los primeros, por dejar atrás a todos. Es
irónico, todo eso por un sueldo miserable, en el mejor de los casos para
créditos impagables, es sarcástico, todo eso por un trato de perros, en el
mejor de los casos mucho dinero devaluado, Veo buses y buses pasar, veo gente
corriendo, veo gente en sus puestos de comida sucia de humo y cielo percudido,
veo indigentes perdidos, ya sin voluntad, volátiles seres que se desintegran en
la madrugada o al llegar la noche, Veo a un hombre que no parece joven, ni
viejo, No parece joven porque se ve que tiene algunos años más allá de los
cuarenta y, no parece viejo porque se sigue vistiendo como joven. Chumpa azul,
gorra roja con una insignia de los Yankees, y una bufanda de lana, Hablo con
el, le digo una broma sobre esa nueva forma de subir pasajeros a esos buses
cargadísimos de pasajeros hacía Ciudad Real, Me pregunta que qué onda, Le digo
la verdad, que soy escritor, Entonces, inmediatamente me cuenta su vida, Me dice
que por la gracia de Dios ya no toma, ni fuma, Se disculpa conmigo, Llevo un
cigarro a la mitad, Mira al cielo y prosigue, dice que desde hace dos años y
medio es feliz, Pasó trece años de su vida fumando Crack, una mezcla de cocaína
y bicarbonato, Me enseña sin pudor un balazo en su brazo derecho, Veo las
cicatrices de lado a lado, un corte de cuchillo en sus muñecas, Me quise quitar
la vida, me dice, Antes tomaba mucho y cuando le quería dar un beso a mi mujer,
ella me rechazaba, yo hasta hedía, Yo
pensaba que andaba con otro y se lo reclamaba a golpes, Ahora no, ahora salgo
dándole un beso en la frente, mi amor,
mama, ya regreso, me da la bendición y me siento muy bien, ya paso el infierno, me dice.
El Trébol es un lugar violento, sin embargo, historias como
estas son como esas flores muy bellas que nacen en los barrancos, aferradas con
pequeños hilos raíces a la piedra, y sobreviven.
-
Cuál es su receta para la pasta que le pone al pan con
pollo.
-
Mayonesa, chile pimiento, pollo desmenuzado y apio
fresco –responde la señora.
Se quedan en silencio. Un largo silencio que a las seis y
media de la mañana no es silencio completo. Buses urbanos se adelantan en
contra de la vía y mucha gente corre, como ya he dicho.
-
Por acá de mañana es tranquilo, pero de noche ni se acerque.
-
Por acá de mañana es tranquilo –repite la mujer –Ha
habido mucha violencia. Eso no se acaba.
-
No se acaba –repite el cliente –y lo peor es que ya nos
dimos por vencidos.
Un bus rojo, mancha de sangre.
viernes, 15 de febrero de 2013
MIAU!
Los gatos tienen un carácter bastante particular. Imagínese usted,
a veces no se les puede poner nombre.
El carácter del gato es fácil por
eso es complicado: se lamen todo el día, se hacen los importantes, y andan por
todos lados buscando lo que jamás se les perdió. En francés se les dice Chat, que interesante que parezca una
invitación a la escritura. Todos, y voy a cometer una libertaria exageración,
todos los escritores han tenido un gato en algún momento de su breve vida.
Yo tuve uno. A los ocho años una
mujer entró a una cantina donde mi padre se tomaba una cerveza y se lo regaló
por nada. Lo llevaba en una jaula como si fuera un canario. Era amarillo oro y
sus ojos de un verde menta se fueron conmigo al sueño del final de mi infancia.
Fui feliz tratando de enseñarle trucos de circo. Me imaginé que en el mañana,
pronto sería un tigre de bengala. Era yo tan crédulo que leí que si uno puede
mantener la vista fija en los ojos de un gato podría hipnotizar a la gente.
Al final entendí por que la
señora llevaba al gato en una jaula. El muy cabrón se fue volando. Luego conocí
a una gatita blanca que me vio desde un sueño y se materializo al otro día.
Puede ser que el hipnotizado sea yo, pero creo que las puertas se abren con
colitas blancas y desde las nubes caen rebotando los hijos e hijas de una nueva
estirpe de felinos alados.
-
-
Hoy en la casa de Hemingway hay más de 60 gatos, en casa de
Luis de Lion hay seis. Juan Pablo Dardón le hizo un poema
largo a su gata Sam.
jueves, 7 de febrero de 2013
APROXIMACIONES A LUNAS SUCIAS de Eduardo Villalobos/
Uno puede leer un poema y encontrarse
encerrado en un sueño, en una pesadilla, o como en el caso de Eduardo
Villalobos, en una visión que avanza a cada línea, es un poema largo,
facetado en cada página publicada en el año 2005 con una portada en la
que aparece una pintura de Remedios Varo.
Los poemas, como me ha dicho más de un conocedor, son a veces bastante personales y pueden llegar a ser, por vivencias o una taxonomía espiritual, materiales herméticos, indescifrables. Sin embargo, los poemas de Lunas Sucias, son poemas que se explican matemáticamente en el transcurso de una infancia, de una adolescencia y en otras palabras, en una búsqueda de algún tiempo perdido en las mil esquinas que dio el mundo entre los años noventas y principios del dos mil.
En este caos ordenado, se vislumbra una tarea poética, una carpintería laboriosa y un entramado arquitectónico que atenta al refinamiento mote juste:
“He conocido ingenuidades pacientes labios de espuma
que esquivan desiertos
sobre su terquedad acumulada las nubes cantan
paraísos…”
Hay una mística extraña. Siempre he pensado que la única forma de hablar de poesía es haciéndola, no hay otra forma, eso creo; lo demás es academia, resequedad espiritual para conceptualizar algo tan movedizo. Aproximaciones, lentos pasos sobre la luz y el contenido, la experiencia ordena y descubre. Si no has vivido, no vas a descubrir. El caso es que todos hemos pasado la infancia entre espasmos, se piensa en vivir eternamente, la certeza de la muerte, a menos que seas enfermizo o tengas un accidente que te recuerde lo mortal que somos. Pero estos poemas atentan a un viaje intemporal que se interna en el lenguaje y postula una voz vital:
“…pero cómo escanciar sus manos sin que sus días estallen
cómo entregarles puertos para que los alcen como espadas
con qué oscura estrategia contarles que la vida es una completa
punzante
y hermosa
despedida…”
Muchos se identificaran con la búsqueda, con esta exploración del tiempo recobrado.
“…y nada pudieron mis amigos
y mi pandilla de pequeños hunos
con sus caballitos de acero y su ansiedad temprana de ser héroes del viento
nada pudieron cuando asaltaron mi puerta
aquel verano de nuestros nueve años
y me dijeron vení cabrón
vamos a saltar banquetas
hicimos una rampa para llegar más lejos…”
Los poemas, como me ha dicho más de un conocedor, son a veces bastante personales y pueden llegar a ser, por vivencias o una taxonomía espiritual, materiales herméticos, indescifrables. Sin embargo, los poemas de Lunas Sucias, son poemas que se explican matemáticamente en el transcurso de una infancia, de una adolescencia y en otras palabras, en una búsqueda de algún tiempo perdido en las mil esquinas que dio el mundo entre los años noventas y principios del dos mil.
En este caos ordenado, se vislumbra una tarea poética, una carpintería laboriosa y un entramado arquitectónico que atenta al refinamiento mote juste:
“He conocido ingenuidades pacientes labios de espuma
que esquivan desiertos
sobre su terquedad acumulada las nubes cantan
paraísos…”
Hay una mística extraña. Siempre he pensado que la única forma de hablar de poesía es haciéndola, no hay otra forma, eso creo; lo demás es academia, resequedad espiritual para conceptualizar algo tan movedizo. Aproximaciones, lentos pasos sobre la luz y el contenido, la experiencia ordena y descubre. Si no has vivido, no vas a descubrir. El caso es que todos hemos pasado la infancia entre espasmos, se piensa en vivir eternamente, la certeza de la muerte, a menos que seas enfermizo o tengas un accidente que te recuerde lo mortal que somos. Pero estos poemas atentan a un viaje intemporal que se interna en el lenguaje y postula una voz vital:
“…pero cómo escanciar sus manos sin que sus días estallen
cómo entregarles puertos para que los alcen como espadas
con qué oscura estrategia contarles que la vida es una completa
punzante
y hermosa
despedida…”
Muchos se identificaran con la búsqueda, con esta exploración del tiempo recobrado.
“…y nada pudieron mis amigos
y mi pandilla de pequeños hunos
con sus caballitos de acero y su ansiedad temprana de ser héroes del viento
nada pudieron cuando asaltaron mi puerta
aquel verano de nuestros nueve años
y me dijeron vení cabrón
vamos a saltar banquetas
hicimos una rampa para llegar más lejos…”
lunes, 4 de febrero de 2013
CURITAS
*Curitas/
I am flying on a star
into a meteor tonight
I am flying on a star,
star, star...
Sabes solo lo posible
-lo imposible lo logramos crear
sin manos.-
Hermanos
el sol no solo
abunda en nuestros
ojos,
sino en la sangre que fluye entre nosotros.
Podremos persistir aún contra
golpes y lograr un poco de la luna
de un estrella rota en triángulos
y luces.
-
Fotodiseño, Carolina Niño.
-
-
Fotodiseño, Carolina Niño.
jueves, 31 de enero de 2013
HISTORIA EN UN CHAT
Osak, el rey felino, había soñado una noche con una hembra humana. Hoy la tenía ante sus ojos y tenía mucha hambre para adorarla por menos de 20 minutos. Se relamió y la fue a saludar sin hacer el menor ruido.
miércoles, 23 de enero de 2013
DICCIONARIO ESOTÉRICO/ Maurice Echeverría
Maurice Echeverría, a través de Facebook.Muy pocas personas han leído el Diccionario. Ésa es la verdad de ese libro. Yo creo que se convertirá con el tiempo en una especie de rareza marginal en la literatura nacional; no un libro parteaguas, sino muy sencillamente una especie de curiosidad para paladares extraños, y está bien que así sea. Por demás, me agrada saber que muchos de sus pocos lectores son lectores inteligentes.
Una de las novelas más desproporcionadas, ambiciosas y, curiosamente, mal comentada que he leído, es la novela Diccionario Esotérico de Maurice Echeverría Melville. Me remite a una entrevista que le hicieran hace mucho tiempo a Julio Cortazar, en la que con todo y su natal timidez, cuenta que a los nueve años escribió una novela en la que todos mueren. Eso me ha recordado la trama de la novela de Maurice, en la que efectivamente todos los personajes van muriendo como si se tratara de una película de bajo presupuesto, en la que hay que matar a los actores inmediatamente para bajar los costos.
Fuera de ese comentario, que
es más una broma, debo decir que me emocioné mucho con esa patada, que es el
comienzo de una novela que atenta por primera vez a un grito universal.
Humildemente, debo decir que en un momento pensé, esta novela no es de un
guatemalteco, o es de un guatemalteco cosmopolita, o es de un extranjero que ha
vivido mucho tiempo en Guatemala, y así, llegue a sentir envidia y a comentar
que ojala la novela no me decepcionara en adelante pues el comienzo realmente
valía un final parecido.
La novela es alucinante y
alucinatoria. Concreta cada detalle. Veo que el personaje, Daniel, es un
megalómano preciso, frió y sin embargo espiritual, como si Maurice estuviera
creando un súper-latino, en la misma sintonía que Nietzche fundo a su Superhombre.
De alguna forma, el tema principal, el adoctrinamiento principal, no es un odio
implícito contra la religión, sino una protesta contra la moral. Y en este
sentido logra unos vuelos hermosos el libro, porque, además de estar escrita
con una prosa un tanto reiterante (que en un sentido, también es el tono del
personaje), es bastante honesta en cuanto a no utilizar imágenes de relleno,
parece ser una novela muy bien corregida.
Me gusto mucho encontrar ciertas
analogías con La guerra del fin del mundo de Vargas Llosa, el Señor de las
moscas de William Holding, y de forma concreta el mundo de Kafka en esas
escenas en las que aparece una gigante oruga que termina por brotarle una
vagina. También, el tono depresivo lo observé parecido a Amok o el loco de Malasia, de Stefan Zweig,
esos largos monólogos que rociados por tecnicismos paganos elaborados, nombres
de libros de ocultismo, que derivan en una atmósfera oscura. El libro realmente
tiene una carga oscura, quiero decir que en el fondo, es un manual para
iniciados. Yo lo asimilé inmediatamente por haber jugado a la alquimia en alguna
infancia remota en la que creí realmente que podría doblar una cuchara con una
sinapsis explosiva. Creí que podría levitar, caminar sobre el agua, hacer que
los demás hicieran lo que yo decía como en el libro Demian de Herman Hesse, ser
un Sinclair poderosísimo que de alguna forma se escondiera de la opresión a
fuerza de magia.
En el fondo, todo esto, me
resultó una gran invención de la imaginación. No existe la magia más que en las
palabras. En el lenguaje.
Todo el ritual evangélico, del que yo también provengo, y del que solo agradezco el gusto por la buena literatura, la excelente corrección de Cipriano Valera y Casiodoro de Reina de la Biblia, y luego queda, solo un gran largo corredor de dogmas y supersticiones.
Todo el ritual evangélico, del que yo también provengo, y del que solo agradezco el gusto por la buena literatura, la excelente corrección de Cipriano Valera y Casiodoro de Reina de la Biblia, y luego queda, solo un gran largo corredor de dogmas y supersticiones.
El libro de Maurice es
emocionante; razón, técnica y malabares mentales de un tal Daniel/Maurice, culminan en
un cuadro abstracto que denuncia, finalmente, la maldad de todos.
Diccionario Esotérico
Maurice Echeverría Melville
Año 2006
Grupo Editorial Norma
-
Datos curiosos:
-
Datos curiosos:
Eduardo juarez, la lee cada año. Lo terminé de leer hoy, día en que hay un juicio historico contra Rios Montt. Claudia Armas, cuenta que la foto de contraportada fue tomada en un apto de la zona 9, con una cámara Cannon (todavía de film), específicamente para el libro.
Guate-mala 23 de
Enero del año 2012
BREVE ESTUDIO SOBRE EL FUEGO DE UNA VELA A LAS
DIEZ Y MEDIA DE LA NOCHE LEYENDO EL DICCIONARIO ESOTERICO DE MAURICE
ECHEVERRIA:
el fuego también late/
el fuego hace eso porque respira/
respira azul/ duerme mientras expira/
sueña mientras quema y se quema a si mismo/
ilumina en silencios porque su llama es armonía y pentagrama/
su flama es arquitectura de pez y torso/
siempre bailando entre corales oscuros.
el fuego también late/
el fuego hace eso porque respira/
respira azul/ duerme mientras expira/
sueña mientras quema y se quema a si mismo/
ilumina en silencios porque su llama es armonía y pentagrama/
su flama es arquitectura de pez y torso/
siempre bailando entre corales oscuros.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
La autoridad de la barbarie
Me ha parado la policía: ¿Documento de identificación? No lo traigo, respondo. (Los dos oficiales muy serios), uno de ellos alza un cuader...
-
Entrevista a Patrick Suskind. No vio su bonito rostro salpicado de pecas, los labios rojos, los grandes ojos verdes y centelleante...
-
Esas sombras desaparecen en mi cuento sin personajes. A.Marre La casa de tres pisos, angosta y blanca como si la acabaran de construir, tran...
-
La memoria de las flores: Ángel Solano Siempre que uno ignore por lo menos un poco el cliché de entrar a una galería, que uno inocente...