miércoles, 14 de diciembre de 2016

BREVES RESEÑAS NOV/DIC


Herman Hesse/ Sidharta
Saborea el error, pierde el tiempo, goza la existencia. Disfruta el cambio, aprovecha el azar, se queda donde puede ser menos egoísta.
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Alberto Moravia/ La Romana


Por Vargas Llosa me enteré de su existencia. Pero ahora puedo decir que ninguna referencia es confiable. Tuve que leer el libro. Resulta que Adriana es ingeniosa e ingenua. La única forma en que se pueda dar ese contraste es por el efecto esotérico de estar siendo avivada por un sabio que quiere contar la historia de una desdicha. No hay víctimas totales, siempre la protagonista logra buscar, como llamada por el magnetismo, su destino inusual, único, al borde de toda moral hasta alejarse completamente en su propia galería de espejos. Su trampa era su cuerpo y su cuerpo era su salvación. Me gusto también la película, no había visto nunca actuar a la bella Gina Lollobrigida, que me sorprendió más cuando supe que había estudiado pintura y escultura, sin darse cuenta que ella misma era arte.
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José Saramago/ La Caverna

Un libro sin tantos puntos, luego de una coma podía llegar una mayúscula. Dialogo sin guiones. Pero se entiende la historia intima de una familia de alfareros. De como la la moderna ciudad va borrando el folklor por medio de nueva maquinaria. Barro falso hecho de plástico. Sueños de polivinil y duroport. Transitan entonces los platos de puro barro hechos en hornos de leña. Milagro tecno. Cipriano Algor, Marcial Gacho, personajes complementarios es esa dinámica que es la vida, el primero alfarero resignado a irse a vivir al Centro; el segundo resignado a recibir un ascenso y llevarse a Marta y Cipriano de un mundo donde ya no hay trabajo. Parábola inspirada en la caverna de Platón.
Han dicho que el final es inverosímil, mal resuelto. Yo considero que uno de los personajes más importantes es el perro Encontrado, que logra hacer real toda esa historia. Son brochazos gordos que solo de lejos cobran forma, el final debía ser así de ágil y fragmentario.

viernes, 26 de agosto de 2016

20 INDIGENTES/in memoriam




Pude haber atado mis zapatos de niño.
Pero en las puertas del infierno
jamás se me apareció el Diablo.
Mucho menos un dios.
Debía haberlo recordado
ellos mantienen debates golosos
solos en su sala de reuniones celestial
allá donde sus riñas terminan
en infortunios para precisos Job´s.
Allí en esas puertas del averno
vi a los indigentes mimetizarse
pero jamás los delaté.
Ellos siempre me parecieron
personajes románticos
o quizás metáforas futuristas
hiperrealistas de un colapso apocalípsis.
Gavroche´s
Thénardier´s
almas de Guy de Maupassant
sucios pero bellos
rotos como humanos
cortados de lado a lado
no ciborgs delfines
sino seres Sidhartas
clamando sin palabras por la caridad
y el ocio
y el bendito ocio
ese amplio portal de los otros libres
libando rojos licores
purpuras
más negros o claros
que los descritos en la Reina Valera.

jueves, 25 de agosto de 2016

A José Pablo Oliveros Velasquez/ Lucha en el 2050



Corrimos juntos
no tú, tal vez otra
me rompió los sellos.
Vuelvo a ti, lunática,
la que soñé de niño, muy niño.
Eres el agua en calma volcando una taza de sopa.
Eres mí mismo.
Yo también golpeé la puerta.
Nadie nos abría, hasta que a empujones
rompimos el faro.
Cautivos de la infancia nos vimos
pero queríamos a todos.
Hoy me peleé contra tu doceavo Heterónimo.
Sobrevivo en mí mismo,
mi frasquito favorito."

lunes, 22 de agosto de 2016

CADA CABEZA ES UN MUNDO





Estamos hechos de la substancia de cada elemento.
El hombre almohada.
La mujer de Luna.
La niña niebla.
El niño tren.
La mujer sábana y a veces cortina.
El niño tren.
El viejo: un niño de juguete y carrusel.
La niña Venus constelada.
El hombre almohada y a veces soldadito de plomo.
La niña niebla y a veces lluvia.
El niño tren y a veces, veloz, astro o meteorito.
La señora que sale al mercado: arcoíris y canasta de mimbre.
El niño que juega cincos: casa con ventanas.
La niña que va creciendo: arboleda, rosal, espuma.
La mujer que llega a cierta edad: microscópica lágrima, sonrisa interior, luz tenue.
La gente, la multitud: osa mayor, Orión, Casiopea.
La aglomeración de estrellas: la plaza central.
El niño tren: hace con legos sus mundos.
El universo: tú que lees y repiensas.
Cada cabeza es un mundo:
una neurona que se cree espermatozoide.  


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Imagen: Alvaro Sanchez.

viernes, 8 de julio de 2016

Audrey Hepburn, en el baño.

Audrey Hepburn, en el baño.
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El cielo era plano
y duro como 
un mármol celestial.
Tu estabas parada,
con tacones y tu mechón rojo;
frente al mundo.
Yo te tiré un beso de oro,
tan suave que se volvió Mercurio, el planeta.
luego te vi alada,
cagando
en un baño comunal.

jueves, 16 de junio de 2016

SE ALQUILA

Se alquila habitación a persona sola, sin vicios, sin tics, sin mujer, sin novia y sin amante; sin niños, sin familia y sin problemas; sin hambre, sin sed y sin deseos: sin nombre, sin rostro y sin pisto. Ah, por cierto: sin gato, sin iguana, sin pez, sin ratita blanca, y lo principal, sin perro que le ladre.

NOTA AL MARGEN DE TODOS LOS MARGENES

En algún lugar del bosque de los sueños ya vimos toda nuestra vida en clave. Algunos pasajes más claros que otros y los recordamos por partes al vivir los deja vu infinitos

ROSSIO ETOILE

Rossio Etoile

Una religiosa, de la que por cierto no tengo registro de su nombre, siempre estaba atenta a la casa de enfrente. La podía observar, sin ser plenamente vista desde una ventanita en el segundo nivel del convento. La casa era de Rossio Etoile una prieta de unas nalgas suculentas, que además recibía allí a los viajantes proscritos, de sangre ansiosa, que vagaban bajo el calor del verano eterno de la isla.
La monja no descasaba un momento, levantada en puntas de pie, para vigilar a Rossio Etoile, que todas las mañanas y por las tardes, al terminar su jornada azarosa, le saludaba desde su puerta agitando sus manitas morenas.  La monja se escondía asustada y nunca respondió al saludo; pero en cambio, llevaba la contabilidad exacta del número de hombres que frecuentaban su casa. Eran, según sus cuentas, exactamente hasta el día: seis mil trescientos veintiuno. Pero de entre todos, uno solo era por el que más rabietas, solitarias y exageradas hasta el llanto  hacía la monja. Quizás un amor imposible, no se sabe a cabalidad.
Pasado el tiempo murió la monja, sin nombre, sin hijos y sin pecado. Ninguno llegó a su entierro. Rossio, desde su puerta, vio pasar el acompañamiento fúnebre y se lamentó de su amargura y, de paso, de su soledad refinada.
Dicen que luego murió Rossio Etoile y eran cuadras y cuadras de gente en su entierro. Más hombres que mujeres por supuesto. Y esto da mucho que pensar sobre las cuentas exactas de la religiosa.

ESCATOLOGIA I


Las galletas eran duras como el bronce
y el bife tan salado como el culo de la mujer de Lot.
James Joyce.

- Vos mierda.
-Qué putas vos cerote.
-Sho, jueputa.
-Tu madre vos caca, qué me ibas a decir pues.
-Que la mierda está vitaminada hijo e´cienmil...
-Vitamina C de cerote... decís vos.
-Hablo en serio maldito.
-¿La mierda?
-Si, la misma mierda.
-No lo creo.
-Si, date cuenta cuanto hijo de puta comiendo mierda y engordando en este país. Tanto gordo pisado, es una paradoja a menos que uno crea que la mierda nutre.

ALGUNOS PERSONAJES QUERIDOS DEL CENTRO.

http://www.esquisses.net/2016/06/25018/

ERASE UNA VEZ...

En Julio, espero que sea mi nuevo regalo de cumpleaños, sale mi libro Erase Una Vez... inspirado en los finales de todos los libros. Estoy Feliz y agradezco, como nunca lo hago por razones de mesura, a Eduardo Villalobos (gran amigo) y a la editorial Santillana (con ternura).

Picto—grafías

Hace años, Javier Payeras me dio el consejo de leer el ABC of Reading de un exiliado norteamericano en Paris, llamado naturalmente: Ezra...