MIERCOLES

Marcha de frente a la cintura,

es un beso en el ombligo.
Mercurio tatuado en tus caderas,

y la enfermedad afuera,

un domingo que comienza en un abrazo.

A espaldas el martes,

tiempo de fuego.
De frente Júpiter y Venus,

solitarios esperando el sueño doble.
Uno tras otro, girando,

dando vueltas sobre si misma la tierra redonda,
el fuego circular,

la luna blanca y fosforescente,

mística, hambres tras hombres,
mordidas de musas africanas y la noche no tiene día.

Una mujer desnuda regala flores en una esquina mientras el semáforo esta en rojo.
Puede ser que muchos hombres saquen su mano por la ventanilla y traten de llevársela en cuerpo y alma. Es la poesía prostituta que nos da su dirección para que le hagamos el amor por nada.

Siempre la fruta y la flor.
Se huelen y muerden al mismo tiempo.
Los viernes la noche se pierde.
Tus manos me alcanzan el sábado,

bailamos con las brujas y las bañamos en vino.

Los domingos recordamos que el tiempo se lo come a uno vivo.

-Y sin vino-
Finalmente el telón, duermen los dioses cotidianos.